Бумага жжёт

Бумага жжёт. Чернила — яд.
Казалось, в них моя отрада,
Но каждый слог — лишь горький взгляд,
А никакая не награда.

Пишу, стираю, вновь пишу,
Миг разъедает без остатка,
Я через раз опять дышу,
И на душе моей несладко.

Слова легли строкой в тетрадь,
Как давние, кривые шрамы,
Не так звучат, им не спасать
От музыки любовной драмы.