Это небо особенное, и не нам...

Это небо особенное, и не нам
Решать, когда ему нужно хмуриться.
Мы не для того возводили свой храм,
Чтоб смотреть, как наш сон преобразуется.

Громоотвод, талантливый маэстро,
Станет влекомым для жадных весен.
Не наслушавшись утреннего оркестра,
Будут слагаться альбомы песен.

То смородина, а не кровь, и
Засохшая в пальцах горсть земли.
Здесь до вечера лишь клики коровьи
Слышны между шёпотами молитв.

Эти зори особенные, щёки их
Полыхают, красой раннею трепеща.
В поле места не хватит на двоих,
Между рожью сгоревшей и тенью плюща.

Чем изба не растоплена, не красна,
Тем здесь станет и мучаться человек.
И раскинутая трудом целина
Будет вымыта пеной разлившихся рек.

Как собака, оставленная у дорог,
Разволнуется ветер, заставит ладонь к лицу
Поднести, глаза закрыть. И курок
Засопротивляется, не пустив к концу.

И закаты особенные, просто нужно знать,
Где какое облако потревожит бес,
Чтоб в небесном зале место вновь занять
Среди ясных драм, средь дождливых пьес.

Мне не нужно многого, сохрани обет,
Что останемся, как цветы в полях.
Нету страха, ведь мне две сотни лет,
И давно уж нет счёта им во днях.