Мелочен до твоих касаний, поцелуев в изгиб руки,

Мелочен до твоих касаний, поцелуев в изгиб руки,
И поехал бы крышей, если бы не нашел стихи.
Начал писать в запой и совсем позабыл о сне,
Точно зная, там ты приснишься мне.

Приснишься, и я опять отойду назад,
Ревнуя тебя, ко всему подряд,
Думая лишь о рисунке из родинок на спине,
Зная,они больше не принадлежат мне.

И это, наверное,кара небес или пинок из ада,
Видеть тебя здесь, растрепанной и усталой,
Слышать твой голос, будто из глубины,
Зная,никогда больше не перейдем на «ты»

Пусть ты останешься образом,
С твоим вечно вздернутым к верху носом,
Пусть останешься нежной в памяти,
Пока я пропадаю в ней.

Пусть она сожрет меня полностью,
Пусть это будет всем, что останется,
Лишь бы больше не видеть тебя, не знать;
Лишь бы перестать в пустоту писать.

Посвящать тебе сотни строчек,
Будто это единственное, что вытаскивает,
Как немой алкоголик,
пьянствовать в стихах.

Я лучше сопьюсь с Булгаковым,
Чем встречу тебя в продуктовом,
Чтобы стоять мычать,
Выпутывая слова.

Выпутывая из сознания извинения,
Зная, что не заслуживаю прощения,
Лучше сопьюсь с поэтами,
Чем видеть тебя во сне.

Но все так же останусь мелочным,
До твоих касаний и поцелуев в изгиб руки.
Ты только, пожалуйста, никого так больше
Не полюби.