Не пишется, хоть ты тресни...

Не пишется, хоть ты тресни...
Какой-то туман в голове.
Умри, а потом воскресни
Стихами, поскольку говел.

Ни образа нет, ни рифмы:
Пустая лежит строка.
Чистая, что Серафимы,
Светлая, что Ока.

Вот отпущу сознанье
Вплавь по вольной волне.
Это дело сазанье
Жить довольным вполне.

Муза плачет у края
В жёлто-осеннем бреду,
Буквы мои ругая:
«Я к тебе не приду».

Не пишется, хоть ты тресни,
В ушах лишь мотив блатной
Какой-то тюремной песни:
«Дядь, не кроши батон...».