Время ( самому себе на сорока девятилетие)

Время утекает, как песок,
Как вода и облака на небе,
Длинный сон, протяжный глупый сон,
Эта жизнь жестока и нелепа,
В ней людей случайных целый сонм.

Ну а те, кто дорог и любим,
Будто снегом тронутые птицы,
Улетают от промозглых зим,
Чтобы снова в мире воплотиться,
Маревом туманным из низин.

Бриллианты, деньги и дворцы,
Разве в этом для души богатство?
Смысл того познали мудрецы,
Только люди, чьи сердца роднятся,
Заменяют золота ларцы.

Сорок восемь пробежавших лет,
На листке оставленная цифра,
И стихов моих неровный след,
Сохраняя элементы шифра,
Канут в мир объявшей плотной мгле.

Кем я был? Ценитель терпких вин,
Роттердамского всё ж не затмил Эразма,
А толпу отчаянно гневил,
Да одной богине желтоглазой,
Посвящал сонеты о любви.