Порок

Она кисть берёт в руки несмело,
Цвета путает, линии рвёт,
Не умеет, как будто, и дело
С каждым разом всё хуже идёт.

Я смотрю, и в душе тихо тает:
Почему этот мир для неё
Так бесцветен? Ведь сердце не знает,
Что для света я нужен ещё.

Если был бы я важен, то краски
Были б яркими, чистыми все,
И в портрете, в её милой сказке,
Отразился бы я на холсте.

Но пусты её тихие вздохи,
Словно кисти дрожащей мазок.
Без меня ей творить слишком плохо,
Я для сердца её лишь порок.