Сон

Мне в скромный тот пейзаж хотелось верить.
В разлет полей, присыпанных искрой.
Их широту линейкой не измерить,
У них особый, мастерский раскрой.

Кайма у них густая, сплошь лесная.
Ее отрезать может лишь река.
Да первых белых мух заметна стая.
Картину вижу я издалека.

Вот сон берет палитру. Все смешалось.
Поля исчезли. С ними облака.
И даже искры снежной не осталось.
То нега томно взор заволокла.