У поэта нечему учиться...

У поэта нечему учиться,
У него лишь Ангел за спиной.
Ему от голоса Небесного , не срыться,
И стол его похож на аналой…

Там Книги Судеб, где таится Лира.
Вникнув в них, не обретёшь Покой.
Стихи Новалиса, Мёрике, Шекспира,
Зияют, словно, пропасть под горой.

Контекст, стиха, всяк, совпадает с текстом.
И даже если, всё совсем, не так.
Стихи всегда останутся, тем местом,
Где , гром и молния , рождают знак: «Зигзаг»…

Круг стихотворного «увечья», заколдован:
В мгновенье, в неразрывное звено.
В эти цепи Гамлет был закован,
И Макбет, кровь отворил, в вино.

У поэта нечему учиться,
Но и ему учиться, не дано…
Всё , что даровано поэту, то случиться,
Если быть поэтом, суждено…