Письмо арестанта

Я запинаюсь с первой строчки
когда пишу без адреса к тебе,
любимой было бы не очень –
назвать тебя за столько лет.

Ты предала легко и безнадежно –
я понял, вместе нам не быть,
хоть мы – неопытные грешники,
могли нечаянно любить.

Тебе казалось, буду я подкладкой
в твоих расчётливых делах,
как почерк в розовых тетрадках
я пребывал всё чаще на полях.

Мне от души тогда желалось
тебя увидеть в окружении детей,
но ты со мной не попрощалась,
перед отправкой в дымку лагерей.

Тогда был снег и осень злее зимки
глаза слезила, минусом прожгла
мои ботинки с первой пересылки,
и кашель в грудь мне принесла.

Тебя винить ни в чём я не пытаюсь,
хвала всему, что было опосля,
спасибо за любовь, что потерялась,
что появилась новая мысля.

Ты сленгом рамок не нарушишь,
а я по фене развлекаюсь иногда,
особо в годы мучившей разлуки,
особо в долгие года.

Я думал, может между делом
укажешь путь отысканный тобой,
всё оказалось проще – ты балдела,
давясь от скуки паюсной икрой.

Ещё был зяблик заграничного разлива,
поганец чёрный, мусорный шакал…
Вот такова раскладка жизни сиротливой,
когда я в одиночке страстно выживал.

Прощай, любовь, иль как тебя назвать мне! –
На завтра старость катит всё быстрей.
Тебе сошло невесты юной платье,
а мне бушлат промёрзших лагерей.

29 сентября 2004