Моей судьбой толпа играет,
Ей всё равно, кто мёртв, кто жив,
А гладиатор побеждённый умирает,
Свободу смертью заслужив…
Короткий меч у этих римлян,
Им трудно ловкого сразить.
Меня сразить.. Да только им ли,
И я могу за жизнь убить.
Один упал, и малость легче.
Но, боги! Я не заслужил.
И мне досталось, но я крепче
И меч мой нового сразил.
И вот теперь остались двое.
И ты, и я, мечтали жить..
А были мы друзья с тобою..
Теперь я вынужден убить.
Но, нет. Пускай толпа решает.
И выбил я твой меч мечом…
Но книзу палец опускают,
Толпа. А я тут не причём.
Близится наше время.
Люди уже расселись.
Мы умрем на арене.
Людям хочется зрелищ.
(И. Бродский)