Не пишется…

Солнца нет, нет и радости,
Пения птиц давно уж не слышится,
А в стихах нет витиеватости,
И вообще, что-то не пишется.

Замыкая лето августом,
Я тоскую душою страдающей,
Да простят читатели автору,
Нелюбовь к осени надвигающейся.

Для меня словно тень черная,
Нависает она тяжестью,
И кончается песнь минорная,
Небеса грозят неприятностью.

Умирает в цветах красочных
То, что было зелёным раем,
Остаёмся в цветах лакокрасочных,
И конечно же, все понимаем...