Без бумажки...

Увидел очередь, большую, удивился,
- Простите, добрый день, а что дают?
- Билет непризнанных прозаиков, поэтов,
Что ты возможен, вроде, но не тут.

- И кто - же судьи, по каким канонам,
Да и зачем, вообще, сей документ?
Таких непризнанных, им имя легионы,
Таланты, подражатели и бред.

- Да судьи те понятно, графоманы,
Что анапестом бьют по мордам, ямбом в дых.
Творения, твои, и не посмотрят,
Объём измеряют, чтоб степень присудить.

Имея документ почти Поэта
Ты прямо выделяешься в толпе.
Непризнанный, "почти" совсем не видно,
Но крупно выделяется "Поэт!"

Прозаики, художники и в музыке
В любой профессии такая кутерьма.
Признание не гонорар и морда в прессе,
Когда проникновенно, чтоб душа...

Мы сами создаём себе преграды,
Молчанием и поддержкой большинства.
Потом ругаем всё вокруг и возмущаемся,
Прислушайся, о чём поёт душа.