Гитара

Не играет гитара моя,
струны вырвал, саму её сжёг.
Ты спросил "Тебе мало огня?",
"Получай, вот тебе, мой урок".

С ней ты душу мою до золы,
беспощадно, с иронией злой.
После, пеплом развеял с горы.
И кричал мне, "Да, я не святой"

Я прощала тебя, это так,
вспоминая хорошее всё.
Ты шептал "ну прости, я дурак",
разбивая сердце моё.

Я молилась о прошлом, о нас,
ты мне пел, я писала стихи.
Как бессмысленно это сейчас,
собирать пепел нашей любви.

***