***

Вот очередь к жёлтому дому,
В миру, по простому, к дурдому.
В ней каждый второй поэт,
Не верите? Скажете нет?

Кучкуются фаны, погоды,
Ещё бы! На лоне природы.
А этих всё бесит изрядно,
Фингалом докажут наглядно.

Вот те отделились от кучки,
У них есть мозольные ручки.
Они очень заняты, вроде,
Пол жизни, у них в огороде.

Философов, стройный тут ряд
И жизнь их всегда стройотряд.
Есть пара восторженных фей
И чувство целуют дисплей.

Общительны, просто трындец
И каждый тут счастья кузнец.
Энергии, вихрем кружась,
Все строки - лишь правда Божась.

Диагноз, для многих любовь,
Грызут её словно морковь.
К буйным никто не отправит.
Она их и так отравит.

Р. S.

Я мимо шла и бред несла
И мне не дали два крыла.
Кричат поэты мне во след,
В дурдоме не дают конфет.