Поэтка

С утра весёлою и бодрою походкой
Свои стихи бросала я на белый свет,
В бутылке булькало ещё немного водки,
Как пародист какой-то громко крикнул: «Нет!

Ведь ты же женщина, веди себя прилично,
Тебя природа скромной создала».
И шёпотом добавил: «Это лично –
Борща свари, не ел уже три дня».

Потом опять в маразм морали вдался:
«Где, мол, семья твоя? Иди расти детей.
Стихи писать ты больше не пытайся,
Ну просто на слово мне, мужику, поверь.

Поэтов что-то много так, как грязи,
Особенно поэток развелось,
Я ночью стал кричать: «Уйдите, мрази!»
Днём голова - конкретно двинутая ось.

Сам я писать, признаться, не умею,
Но рифму чувствую до самой глубины.
Поверишь, я физически болею,
Когда свои читаешь ты стихи».

Мне стало жаль несчастного бродягу,
Его обидели какие-то скоты,
А тут и я, со стихотворным стягом,
Ору, как будто сдохли все коты.

«Давай хлебнём с тобою из горлашки,
И ты поймёшь, что всячески не прав,
Мои стихи все няшечные няшки,
У них прекрасный, добрый, нежный нрав.

Вот даже ты, заметил. Ведь заметил!
Признайся, зацепили? Нет, скажи!»
Жаль пародист ни слова не ответил,
Всю водку выпил и упал в кусты.

Его трясла упорно я за плечи,
Потом хлестала долго по щекам.
Два зуба выпали. Прошамкав: "Добрый вечер",
Он жестом показал, что дальше сам.