Маме...

Нет про маму стихов, затерялась тетрадь,
В прошлом веке, в семидесятых,
И не мог я её напоследок обнять,
Губ коснулся лишь смертью объятых.
В закоулках души, есть пустой тупичок,
Не заполненным так и остался,
Там горит уголёк, вместе с дюжиной строк,
Тех, что маме сказать я пытался,
Лет полсотни прошло, только та же всё боль,
Недолюбленнось, недосогретость,
И я в форме, армейской простился с тобой,
Уходящей, в холодную вечность.
Никого ни к чему не хочу призывать,
Был и сам непослушным, упрямым,
Об одном попрошу, слово жёсткое мать,
Поменяйте на нежное - мама.
Тем, что живы, спешите вернуть часть Души,
Что годами, тебе отдавалась,
Пусть она не зовёт, только ты поспеши,
Ей, быть может немного осталось.
Чтоб потом не жалеть, что обнять не спешил,
В бесконечной живя суматохе,
Басполезно тепло у остывших могил,
Ценны крохи его на пороге,
Где руками родными обнимет она,
Перекрестит, в плечо твоё ткнётся
Обогреет, проводит, потом у окна.
Повздыхает – когда ж ты вернёшься….