Я не картина,

Я не картина,
Чтоб меня в запасниках хранить.
Не аэродром,
Чтоб на всякий случай приземлить
Свой измотанный годами самолёт,
Совершивший последний свой полёт.
Я не мягкая игрушка,
Которой можно всё шептать на ушко:
Какие, кто и почему все хамы,
На «фонари» взглянуть бы в Амстердаме…
Плюшке абсолютно всё равно:
Черно ли там, иль белым-бело…
Я не витрина магазина,
Где манекены от модных кутюрье
И абсолютно бесполезен мне Рив Гош…
Тот самый я Гаврош
В рванном истерзанном тряпье…
Вы смотрите надменно – свысока
Мне жаль вас. Ноша ваша нелегка,
А я свободен от этой мишуры
И не боюсь, как боитесь вы,
Чёрной неизвестности дыры…