В городе N

В городе "N" оказавшись случайно,
Вдоль мостовых и оборваных стен,
Шел неспеша, постигал его тайну,
Видя как мир превращается в тлен.

Глядя в толпу безразличных прохожих,
В мир, состоявший из серых теней,
Грязных дорог ни на что не похожих,
Серых витрин и дорожных камней,

Вспомнил, как раньше здесь все бушевало,
Яркие вывески, солнце, огни.
Мир постарел, красота вся пропала,
Остались лишь серые, будние дни.

Главная площадь, вот лавка с цветами,
Серыми буд-то бы в старом кино,
Древо фонтана с пустыми ветвями.
И вывеска "Воды Вино".

Прямо у входа был древний старик,
С черной, как смоль, бородою.
И всякий прохожий и мал и велик
Обходили его стороною.

Лишь изредка, кто то закинет пятак
В его пустовавшую чашкку.
Поклонится он головой кое как
И улыбнется внатяжку.

Я долго смотрел на того старика,
Лицо мне его показалось знакомым,
Осунулись серые плечи слегка,
И глаза показались бездонными.

Подошел к старику и спросил у него,
"Что с витринами и мостовыми?
Почему все уныло и крайне серо,
И с людьми, они были другими.

Да и сам ты, старик, ведь я знаю тебя,
Только где мы всречались, не помню.
Расскажи ка немного ты про себя.
Ведь наш мир не такой уж огромный."

Он стоял предо мной опустивши глаза,
Говорил, буд-то был музыкантом.
И на площади этой в былые года
Он блистал своим ярким талантом.

"Каждый в городе этом и мал и велик
Проходя отдавали таланту поклоны
Мир вокруг был прекрасен и многолик
Чудных дней, мягких нот перезвоны.

И однажды на площади я увидал
Дивных локонов в злат переливы.
Голубые, небесного света глаза,
А движенья мягки и игривы.

И в тот самый момент понял я что пропал,
Сняв гитару с настенных крючков,
Я пошел на базар и ее обменял
На букет из прекрасных цветов.

Но цветы мои девушка не приняла,
И ушла гордо, словно царица.
В мое сердце вонзилась стальная игла
Мир вокруг словно остановился.

Моя старая скрипка пылилась в углу,
От гитары остался лишь след на обоях.
И однажды, услышав в себе тишину,
Начал жить от запоя к запою.

Больше музыки нету в моей голове,
Нет ни строчки в стихах, и нет прозы.
Я искал свою музу в проклятом вине,
День-за-днем увеличивал дозы.

Я стемился познать глубину своих дней,
Падал глубже на днище стакана,
И весь мир мне казался немного светлей,
Краски ярче сквозь окна дурмана.

Свою скрипку кому-то отдал за гроши,
И прощаясь с ней в пьяном угаре,
Свою музу пустую совсем задушил,
Бросив камнем под дверью у бара.

Нету музыки больше в моей голове,
Лишь последняя нота осталась,
Вот ее я допел и уже в тишине
С моей музой мы и попрощались."

Растегнув старый кофр, я достал инструмент.
И поднес ему в руки смычек.
"Моя скрипка не знала подобных легенд,
Поиграй для меня, старичек!"

Лишь коснулся он струн, так толпа замерла,
Все вокруг на мгновение встало.
С каждой нотой вся площадь все ярче цвела,
Все весною вокруг наполняло.

Его музыка лилась подобно реке,
Разносилась по ветру листвой.
Слышно было в проулках, в любом уголке.
Нарушая тот "серый покой"...

Я из города "N" уходил неспеша,
Наслаждаясь его необычной красой.
Осторожно со мною ступала душа
Шли, поросшей цветами, тропой.

2020