Последний лепесток

Молчит строка усталого поэта-
Рука просила, верно, выходной.
Он вдоль поселка пел куплеты
Для той- единственной одной.
И голос был тот дивный, нежный,
Струна натягивалась жил.
Не тот, что был когда- то прежде,
А русский духом старожил.

И песнь лилась по всей округе
Из уст слащавых и благих.
Он пел её о лучшем друге,
И верил, в то,что встреча будет их
Не скуп он был, щедрО слагая,
О днях тяжелых фронтовых.
Там по дороге шла она, в венок вплетая
Букет ромашек полевых.

Ты погадай, моя цыганка!
И расскажи мне свой секрет:
Как можно было стать мне странником,
И жить, шагая, целый век?

В ответ цыганка промолчала,
И, обронив ромашковый букет,
Себе на лепестке гадала:
" Полюбит бравый или нет?"