О чём она...

Простая истина была собой настолько чудотворна,
Что разум, стенами восстав, тисками сжал её проворно.
Струился лёгкий анемон по чуть надорванному краю,
И слёзный дух живых икон дразнился запахами рая.
Откуда эта красота средь изуродства кичной спеси!
Стоит святая простота упругим вихрем нежной взвеси…
Кружатся лёгкие пески у пьедестала из забвенья,
И запорошены виски голубоглазо – снежной тенью.
Себя, свой дом, всю жизнь, весь мир в круговорот готов я бросить,
Лишь только б разум мне открыл, о чём она печально просит.