Обидно- мало

Тех дней моих крупицы собирая,
Я на ладонях, как пушинку удержу.
Несмело воском свечи проливая,
Я о любви моей не раз вам напишу.

Её характер, знаю, вздорный,
Она- тот самый книгочтей.
Порою, носит фрак задорный,
Порою, хочет слыть ничьей.

Такие, видно, злые люди,
Коль ум и разум снизошел
На то, что в мире однолюбы
Одно и то же смотрят шоу.

Но, нет, в них есть такая малость,
Что у любви им в долг и не спросить.
Процентов пять- вот, что осталось,
И с этим надо мирно жить.

Не воевать! Я так устала...
Понять, простить и исцелить.
Любовь? Её обидно мало,
Но с этим надо все же жить.