Дети родителей не выбирают

Я не знаю, читаешь ли ты мои строки,
А может снова отправляешь их в бан?
Считаю, в них нет той самой подоплеки,
Так как я их пишу абсолютно не вам.

Пишу их тем, кто любит изливаться,
Кто чувствует душой :
В них день сегодня или ночь.
Пишу для тех, кто может в мыслях полагаться,
Кто греется теплом:
Как я точь-в-точь.

И, навевая где- то холод,
А где- то пламени цветок,
Хочу сказать, что ты так молод
И в смыслах тот ещё знаток.

Порой, я где- то и упряма:
Люблю всё так, как есть.
Я не напишу родное- мама.
Пусть снезачтет за честь.

Нет, её тут я не упрекаю:
Нам всем Господь даёт всего сполна.
Я с нежностью смотрю,
Когда другие мамы
Себя до нитки отдают не требуя тепла.

А ты вот так любил, любила?
Тебя, скажи, любили так?
Чтоб сын иль дочь-
Роднее нет тепла?
А, может, о тебе, как и обо мне
Давно забыли?
Грущу, что я такая не одна.

А, может, связь у вас такая:
Чем дальше, тем родней?
Прости, но я не намекаю:
Мне с каждым годом
Расстояние больней.

Сама в расцвете сил
Идилия как- будто бы благая:
Есть много разного добра.
Но,
Вольный ветер в вихре доносил,
Что сторона у жизни тоже есть другая.

Подумать только, есть за плечами
Наши дети.
И в их глазах мы видим
Отражение своё.
И чуть заря, скорее на рассвете
Мы понимаем, что это
Всё своё:

Родное, милое, живое,
Что каждый раз боготворим.
За осмысленное до боли
Мы,как и все, судьбу благодарим.

Другое дело, вы -чужие люди.
Каждый живет сам по себе.
Им неизвестны ваши будни,-
Они свой крест несут во тьме.

В неведаньи, в прищуре, в заунынье,
Во всем виня весь Божий свет.
Я не ревную к этим людям:
Для Них меня уж больше НЕТ.

Простите, если смела я кого обидеть.
Но, не хватает мне того тепла,
Когда бы мать смогла во мне увидеть,
Что я не спесь и беднота.

Когда бы посмотрела,
Как свой мир строю Я.
Когда бы посидела рядом у костра.
Я так хочу ей доказать,
Что чего- то ж стОю тоже я,
Мне чужды к своим детям ложь и пустота...
Но, этого я не смогу сказать...