Пуля - дура

У смерти взрослое лицо,
Но мне не хочется взрослеть,
Летит запущенным свинцом
Над полем призрачная смерть...

А пуля - дура, ясно всем,
Наотмашь лихо воздух бьёт,
Не отличая цель ни чем,
И кто ты есть уже не в счёт.