***

По утру Солнце вспомнило о нас.
И, улыбаясь, выкатилось. Нате!
А я пишу очередной рассказ.
И мысли кружат, словно в листопаде.

Пишу три слова в час. И чертыхаясь.
И мне бы повод поскорее бросить.
Совсем не та, чтоб рогом упираясь.
И солнце сушит, перед подморозить.

Уж лучше так, чем грязь и сырость.
В подмогу ветер холоден иль нет?
Уже к обеду время, а в меня сонливость.
Открыть, впуская его, стеклопакет?

Ещё и к этим изгоям заглянула.
Что скопом из себя поэзии элиту строят.
Их гаснувшие вопли, под раздула.
Не знаю, стоят ли того, они, не стоят.

А мысли снова убежали в надо
Там до копать, там оборвать остатки.
Хоть не фанатка, ежегодного обряда.
Или рвануть мне в лес, для перезарядки.