Артур Кулаков 71
 
Артур Кулаков
07.09.2023 21:33

Дождливый вечер

Седые пряди дождя
ниспадали на плечи осеннего вечера.

Я долго стоял на крыльце,
как будто ожидая того,
кто должен вот-вот вернуться,
и искал утонувшие радости
на самом дне своей сумрачной философии,
где мысли становятся вздохами,
а вздохи тяжелеют от слёз,
а слова, уставшие от безмолвия,
ищут тропу поэзии.

Капли падали с крыши
на дно перевернутой бочки
в ритме сердца,
убаюканного надеждой на счастье:
«Шум дождя,
путь дождя,
сон дождя...» -
и строки, рождаясь во мне,
тут же и размывались,
расползаясь туманом
и превращаясь в настороженную тишину,
вобравшую в себя тепло моего дыхания.

Наконец я очнулся,
вбежал в дом,
бросился к письменному столу,
схватил карандаш -
и застыл,
заворожённо глядя на лист бумаги
и не решаясь коснуться
белизны неначатого стихотворения.
© Артур Кулаков
Ирина Карькова
07.09.2023 22:36
Глубоко, ёмко и образно!
Артур Кулаков
07.09.2023 22:47
Большое спасибо!
Мне кажется, вы боялись коснуться не листа, а времени, которое так беспощадно
Артур Кулаков
10.09.2023 00:10
Вполне возможно. Спасибо, Татьяна!
©2024 Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Копирование запрещено!