***

Жили на свете смелые люди,
Считали, что важнее всего честность и честь,
Славились изготовлением лучших орудий
И думали, что у них всё, что нужно, есть.

Но жизнь их, на самом деле,
Была сера, скучна и прéсна:
Они не пели в полях никогда
И не садились с книжонкой в кресло.
И было дико для них, когда
Из дальних стран чужаки-скитальцы
Из лютен музыку извлекали
Или для них танцевали танцы.
И в их стране не водилось тех,
Кто создавал бы картины, фрески...
В стране чéсти не слышен смех
И не нашлось для искусства места.

Но появился однажды мальчик,
Что с детства что-то под нос напевал.
Ему сулили прослыть пропащим
За то, что жизнь их не понимал.
Он из верёвки заместо лука
Сам смастерил пару толстых струн,
В траве высокой за дальним лугом
У птиц учился свистеть шалун.

Едва ему стукнул двенадцатый год,
Ему стали прочить учёбу такую:
Как выковать меч, как врага им сразить,
Позабыв про забаву другую.
Но мальчишка мириться с таким не хотел,
Его сердце плясало и пело.
Однажды билет получить в один конец
Умудрился он и рванул смело
За ушедшим давно чужестранным шатром,
Где звучали и песни, и сказки...
Он пошёл наугад за счастливой звездой,
В мир, где жизнь наполняется краской.

***

И в одном городке он нашёл по плечу
Дело, денег скопил немного,
И гитару купил на замену мечу,
Отправляясь опять в дорогу.

Он мечтал белый свет обойти целиком,
Всё увидеть, узнать и со всеми
Поделиться той музыкой, что льётся рекой
Из горячего юного сердца.

Он пошёл наугад, вслед солнцем одним,
Пел, всех встречных пленяя мгновенно,
Его песня всегда оставалась там с ним,
И поддержкой служила безмерной.
И его всё вокруг восхваляли талант,
Песни смело летели по миру...
Время шло и давно повзрослел мальчуган,
И для многих он стал уж кумиром.

Но однажды кривая его завела
В ту страну, где не водятся лютни.
Поздним вечером он запел у окна
Незнакомой таверны-приюта.
Его слушали тихо, забыв о делах,
Ну а после совсем не бранили.
Он поверить не мог — он играл на свой страх—
Что и воинов ноты пленили.

И теперь по следам музыканта того,
Вся страна наполнялась искусством,
Он добрался до города так своего.
От чего-то так сделалось грустно...

Как считаешь, читатель, он так поступил,
Как ему повелели лишь чувства?
Или должен он был про мечту позабыть
И как всё учить и не верить в искусство?

Но вернёмся к тому, где сейчас наш герой:
На пороге родимого дома
Он стоит и гитару свою за спиной
В пальцах сжал до кусающей боли.
Он не знает чего ожидать от родных,
Много лет миновало с побега.
И пусть музыке в городе снят уж запрет,
Горожане относятся скверно
К убежавшему парню, которого нет
И пропавшего всё же бесследно...

Нынче город узнает, как звать музыканта,
Скоро люди поймут, почему он сбежал...
И не станет никто потом упрекать его
За гитарные струны и не взятый кинжал.

Мой читатель, на этом прощаюсь с тобой.
И надеюсь, тебе приглянулся герой.
До свидания, помни, что путь только твой,
Никогда не сдавайся, иди за мечтой.