Не пишется... в том нет моей вины...

Не пишется... в том нет моей вины,
И Муза не покинула поэта,
Коль нервы из натянутой струны
А у любви страдания приметы...

А голос, как волшебный камертон,
Настраивает на манер душевный,
Пусть порождает также гнев и стон
Столь памятный мотив сей запредельный...

К заутрене звонят... а я молчу,
В душе же слышу скрипок холод дивный,
Иль все же — строчек восемь напишу
Пусть на мотив извечный и старинный?