Я

23 – 24 марта 2017.

Я Бродского, как мамонта, забил
количеством рифмованного бреда,
в котором страсти жар и тела пыл,
сплетясь в одно, бегут за рифмой следом.

Не Пушкин, я – тот самый сукин сын.
Я сам кричу и хлопаю в ладоши.
Мне всякий стих дороже колбасы,
тем паче, если он хороший.

Не, как Мишель, по-своему, другой;
я с Быковым не схож (хотя бы статью!).
Не нужен мне булгаковский покой;
в нём не смогу и строчки написать я.

Не Пастернак, но на столе свечу
я зажигаю в память о любимой.
Не Мандельштам – воспеть её хочу,
над строчками корпя неутомимо.

Я – не Тарковский. И – не Гумилёв.
И сравнивать меня ни с кем не надо…
Мне темой наивысшею – любовь;
её печаль, спокойствие и радость.