Поэты

Поэты – вечности скитальцы, их мир – слезы прозрачной соль,
Песка печальный бег, сквозь пальцы, непостижимости юдоль…
Прекрасных дев нагая статность и ледяной пустыни плен,
Воспоминаний не отвратность, их душный сладковатый тлен.
И тонкий свист безрукой плети, и манкость предрассветных снов,
Русалочьи ночные сети и хрупкий звон колоколов.
Безгласое ночное небо, в узорах звездного ковра,
Где у серебряного брега тоскует бледная луна.
Рыжеволосые причуды, с лукавой искрою в глазах,
Фантазий разноцветных груды под мачтой в алых парусах.
Где вдоль зеркал из лет минувших всё бродит призрачная тень,
Ища уставших и уснувших среди унылых серых дней.
Сжимает тонкое запястье судьбы невидимая нить,
Предчувствием большого счастья, чтоб все несчастья позабыть,
И снова рвется в поднебесье, наивность детскую храня,
Что нежность колыбельной песни, стихами легкая душа.
В языческом огне сияя, найдя в воде забытый брод,
Под звуки медных труб взлетая, спешит, безумная, вперед...
За земляничными полями блестит хрустальная река,
Ушедшие поэты с нами, в бессмертье их скользит строка…
Поэты – вечности скитальцы, их мир неведом никому,
Они – земные постояльцы, бредущие сквозь свет во тьму.