Ночные глупости

Привычка старая до странности,
как будто нет иных причуд:
не спать ночами в бодрой праздности.
Уединения приют.

За дверью настежь да по-летнему
молчит беспечно старый двор,
а с ним и мир с умом и сплетнями:
не глянет бог, не грянет вор,

нескоро утро. Размороженный,
минтай последовал в муку.
За ним, к стихам предрасположенный,
презрев дневную чепуху

и день-деньской... лечу, безмолвствуя.
Вари, да жарь, да хоть пиши,
играй в своё же удовольствие
в себе. В себя. В ночи. В тиши.

Приобретённая со скидкою,
шумит в ночи сковорода.
Присыпка сдобрена улыбкою
и серебрится борода

поверх веселья заполночного.
Ликует масло, жизнь течёт:
многотерпенья одиночного
объединяющий извод.

Строфа ли, рыба - есть ли разница?
Бурлит ночами естество.
Не отличить лица от задницы
когда ничто не для чего

и не зачем. Стареют скромницы,
ржавеют сабли и клинки.
И всё нам кажется: заполнится
когда-то там. Свистки, звонки...

Не надо. Светлая метелица
всё унесёт и пропоёт.
Склонится день и та же мельница
перемятежит, унесёт,

перекружит ночами, днями ли...
Не будет времени спросить.
Поймём, даст бог, душами вялыми:
не удосужились любить.

Вот пища. Вот стихи. Всё творчество.
Нагородилось: боже ж мой...
И утро. То же одиночество.
Всё это я. И всё со мной.