Портретист

А ему всё по фиг, жизнь– не в рай , а смерть – не в ад! Наверное , поэтому писал он шаржи и наброски. Ему приветливо мигал фонарь на перекрёстке. В его рисунках узнавали все себя, упрямо говоря, что он дурак!

Но он не обижался, не завидовал напыщенным богам. Да, пусть смеются надо мной ручные обезьянки, я делаю своё и пру, как в танке! Моя святая правда– вот моя броня! И каждый за правдивость портретиста хотел куснуть, обидеть злым словцом. Счастливым не был он или удачливым ловцом, по вечерам топил печаль свою в игристом!

За тенью лет он становился старше и добрее, смеялось время– неплохой учитель.Портреты стали мягче, вы только посмотрите! Вот селя ви! Вот такова идея!

И смахивая с книжных полок слои пыли

Он по утрам выходит на балкон

Да, будет жить искусство испокон

Добро дари, чтоб и тебя любили!