Промокашка

На столе среди груды исписанных истин,
Есть немая и томная грусть:
Промокашка- в нее тычут и тычут,
С каждым разом ликуя" Вернусь!".
И лежит она робко, несмело,
Ждет, когда вновь коснется перо,
Чтобы снять росчерки мела*
Что напишет о ней про любовь.
Неказиста, терпелива, сурово
Вдруг посмотрит на новый заряд:
Видно, это Муза опять!-вздохнула.
Видно есть, о чем написать...