Это

Это то, о чём уже мне и не дышится,
Только всё ещё частенько пишется.
Это то, когда в ночи рыдаешь в боль,
А по венам твоим только соль, соль.
Это то, когда кричишь-молчишь,
И вокруг всё только гладь да тишь.
Это то, когда сто раз всё передуманно,
А счастливого конца нет. Не придуманно.