На кладбище

На кладбище промозглом сыро было, беседовал священник, думая, что говорит с Творцами. Творцы стояли рядом– мертвецами и холодно тянуло мраком стылым.Седой мужик в разладе с головой!Стоят пришедшие и ждут .Чего он хочет?Что зазвонит к обедне колокольчик и мёртвый дух воспрянет, как живой!

Пожухлая скрипит могильная трава и духи ждут гостей в своих безумных числах. А вера такова, от касты не зависит! И, что поёт он там– сплошная ерунда!Найди своих! Ты возрастёшь тогда. А думы: что я скажу, когда родится человечек? Умрёт и он, жизнь несомненно – вечна! И я умру и ,что тогда?

Не отвечает мне никто, я это заслужил– молчание!Не знаю, как , Но я застрял извне.Как ржавый ключ в расщелине замочной. Надеюсь на мечту.Приветик мёртвые!А я - живу! Как будьто всё простится, прощено. А вот в душе– мы Бога проглядели! И тянутся часы, года, недели! Святое место. И не мной освящено!

Я знал девицу, нет её, ушла. За все её грехи , пришла расплата. Я не святой, похож на Понтия Пилата и горький мой удел и жизнь смешна!

Она носила яркие одежды, своё израненное сердце закрывала амулетом.Дыра в душе! Ушла цветущим летом, а я погиб и потерял надежду! Любил её, она была распутна. Ушёл в отшельники, а в сердце– брешь! Не помогло! Хоть бей меня, хоть режь! Уйти за ней , сойду с ума попутно!

На кладбище промозглом сыро было. Стоял ещё не старый человек. Эх, жизнь пройдёт и ко́роток наш век. Стоял . И разговаривал с могилой!