Мертвые цветы

Бояться смерти, вот потеха, ведь все когда-нибудь умрет,
Жизнь – это только лишь помеха у неизбежности ворот.
Смерть абсолютно беспристрастна, ей все равно кого любить,
И совершенно безразлично, когда, и где, и чем губить.
Года, достаток, положенье, уродство или красота,
Все это жизни вдохновенья, а смерть понятна и проста.
К чему ее рисуют черным, с оскалом гладких черепов,
Она лишь молча, тихо, скромно снимает цепь земных оков.
Ее убийственную поступь и восхождение на трон
Не остановит плач молебный и свет состаренных икон.
Лишь только смерть - закономерный исход «превратности судьбы»,
Ведь только ей на все живое права когда-то вручены.
Любите смерть, она – иное, совсем не то, что видим мы,
Смотрите, как еще красивы в букете мертвые цветы…

О «превратности судьбы» есть легенда, что приговоренному к смерти давали мешочек с записками «смерть» и «жизнь». Казнь отменялась, если человек вынимал записку «жизнь». То есть, здесь все решала только судьба.