За красным бархатом театра,
В незримом мире закулисья,
Реальность сводится в меандры,
Сплетая жизнь в клубок коллизий.

На сцене мнимый антураж -
Становится бесчестной пылью.
Лишь довелось войти в кураж -
История вдруг станет былью.

Слепая мира демонстрация -
В осколки, словно карамель.
В глазах витает девальвация,
Раскрыв всю истину людей.

Между нутром и внешней оболочкой
Мы слепо пропускаем резонанс,
Надеясь в будущем уже поставить точку
И ощутить желанный ренессанс.

Но экспозиция на сцене бесконечна.
Давно пропущен с вами наш антракт.
Мы предали реалии беспечно,
Заменив на театральный акт.

Давай читать стихи под сенью клёна?
Давай гулять под проливным дождём?
И лишь вдвоём сидеть неделю дома,
За старым фильмом, не жалея ни о чём?

Давай смеяться с моих глупых шуток?
И обниматься, как в последний раз?
Без лишних ссор, иллюзий и накруток.
И влюбиться лишь в один цвет глаз?

Давай роман наш мы запишем без ошибок?
Взахлёб и сразу так, на чистовик.
Я не жалею для тебя своих улыбок,
А ты находишь своё счастье в них…

— Не пиши больше писем.
Я не прочла ни одно.
В серванте, на пыльной полке
Лежат они всё равно…
Не нужно внимания мнимого.
Он тебя ничего не приму!
Ты убил человека ранимого…
Ты оставил одну пустоту.
Не жди уж улыбки и смеха,
Ты лично отправил их в ад.
Ты убил того человека,
Что когда-то был тебе рад…

Окончен бал.
Поникло знамя маскарада, открыв для взора серую вуаль.
Толпа изнеженного смрада в завесе хмеля отступает в даль.
Прискорбны дни, когда в отчаяние томлённом
Низвергли свою истину они. Лишь шёпотом и потаённо.
Замкнулся алчный круг. Набросив свои маски,
Упрятав лик от сглаза вдруг, налили в гущу черни краски.
Не избранный в порочный коллектив не встретит сладости событий.
Лишь тем, кто злостен и ленив усладой станут песнопения эти.
Уж так устроен современный век. Толпа укроет таинство деяний…
Лишь только чистый духом человек способен мир спасти от злодеяний.

Узреют ли мои произведения,
Когда мой прах уляжется в земле?
Когда причуды молодого «гения»,
Подарят жизнь берёзовой коре?

Прочтут ли мои строки чьи-то очи,
Украдкой заприметив в полноте
Писаний , где витают строчки
Поистине талантливых людей?

Навряд ли… Да к чему гадания?
Пишу для сладости души.
Возможно, после вечности скитания,
Мои нелепости прочтёшь и ты…

Душа способна расколоться на крестражи…
Мы их подарим самым дорогим.
Частицы наших душ всегда на стаже
Покоя тех, кто дорог и любим.

Пусть расстояние диктует нам законы:
Для них мы вечно слепы и глухи.
Пусть наши душы - вестники истомы.
Пусть наше сердце - в памяти стихи.