Мороз и солнце – день чудесный,
а Пушкин умер в этот день...
А я сижу в окопе тесном
и вспоминаю ту дуэль…

Тут на проселочных дорожках
следы от гусениц «зверей».
Избушки тут на курьих ножках
стоят без окон, без дверей.

Тут лес и дол воронок полны,
и дрон над головой кружит.
Тут кровью выкрашены волны
И снайпер на ветвях сидит.

Разделены мы черной речкой,
и черной ненавистью злой.
И как в тот день – вопрос навечно:
«Ну почему убит другой?»