Но жизнь, как книга, сделала разлад,
Разрезав дни на «до» и на «потом» свои.

Я выхожу на улицу — везде
Твои следы, но их смывает дождь.
И город, будто в скорбной тишине,
Мне вторит эхом: «То, что было, — ложь».

В кафе, где мы сидели у окна,
Сидит другая пара — смех, тепло.
А я смотрю, и в сердце — тишина,
И чувство, будто всё давно прошло.

Мне не забыть твой голос, взгляд, черты,
Но память — это призрачный приют.
Я жду весну, но падают листы,
И осень в душу медленно идут.

Туман окутал старый парк,
Листы кружат — последний дар.
Шаги звучат — но ты не там,
Лишь эхо шепчет: «Был вчера…»

Фонарь дрожит в сырой тиши,
Его огонь — как след мечты.
Я жду, хотя уже не жди,
В душе — замёрзшие цветы.

Ветер унес твои слова,
В них было солнце, в них — весна.
Теперь лишь серая листва,
И боль, что не уйдёт до сна…

Но жизнь, как книга, сделала разлад,
Разрезав дни на «до» и на «потом» свои.

Я выхожу на улицу — везде
Твои следы, но их смывает дождь.
И город, будто в скорбной тишине,
Мне вторит эхом: «То, что было, — ложь».

В кафе, где мы сидели у окна,
Сидит другая пара — смех, тепло.
А я смотрю, и в сердце — тишина,
И чувство, будто всё давно прошло.

Мне не забыть твой голос, взгляд, черты,
Но память — это призрачный приют.
Я жду весну, но падают листы,
И осень в душу медленно идут.

Туман окутал старый парк,
Листы кружат — последний дар.
Шаги звучат — но ты не там,
Лишь эхо шепчет: «Был вчера…»

Фонарь дрожит в сырой тиши,
Его огонь — как след мечты.
Я жду, хотя уже не жди,
В душе — замёрзшие цветы.

Ветер унес твои слова,
В них было солнце, в них — весна.
Теперь лишь серая листва,
И боль, что не уйдёт до сна…

Дедов взгляд в глазах моих детей,
Эхо песен, что пели когда‑то.
Мы — не просто набор дней и ночей,
Мы — связующая черта.

Память — нить сквозь туман столетий,
Голос предков, шёпот ветров.
Кто мы без них? Лишь мгновенья на свете,
Без корней — без судьбы, без основ.

Минуты капают, как дождь осенний,
Не удержать их, не вернуть назад.
Мы гонимся за блеском иллюзий бренных,
А счастье — в том, что рядом, невпопад.

В суете дней не видим мы рассвета,
За планами — забытый шум ветвей.
Но мудрость — не в количестве ответов,
А в умении слышать тишину своей души своей.

Жизнь — как тропа среди серых туманов,
Шаг за шагом — всё больше обмана.
Мы ищем свет, но встречаем тень,
В сердце — надежда, в судьбе — метель.

Мечтали когда‑то, что мир — как сказка,
Что будут победы, улыбка и ласка.
Но годы текут, словно талая вода,
И детство ушло — не вернуть никогда.

Мы носим маски, скрываем печали,
Смеёмся в толпе, а в душе — дали.
Кто‑то рядом, но так одиноко порой,
Словно крик без ответа над тихой рекой.

Но в этой грусти — своя глубина,
В каждой потере — урок, тишина.
Жизнь не кончается болью одной —
В ней рассвет пробивается робкой весной.

Туман окутал старый парк,
Листы летят, как в сердце — иск.
Шаги звучат — но не твои,
Лишь тени шепчут: «Уходи…»

Луна безмолвно светит в ночь,
Звёзды роняют тихий дождь.
Я жду, хотя и знаю — зря,
В душе зима, в душе — заря…

Ветер стонет у окна,
Память — острая стрела.
Всё, что было, — словно сон,
В сердце — холод, в сердце — звон

Остыл камин, и тени на стене
Всё удлиняются, тянутся ко мне.
За окном — дождь, безмолвный и седой,
Он шепчет что‑то с горечью живой.

Я листаю альбом забытых дней,
Где улыбки светились всё светлей.
Там весна, там смех, там тёплый май…
А сейчас лишь ветер, да печаль сквозная.

Часы стучат — отсчёт пустых минут,
Воспоминания, как птицы, улетают.
И в тишине, где эхо прошлых слов,
Остаётся только отзвук снов.

Дождь стучит в моё окно,
Словно шепчет: «Всё прошло».
Тени тянутся вдоль стен,
В сердце — стылый полутлен.

Фото старое в руке,
Смех, застывший вдалеке.
Где те дни, где тот рассвет?
Только эхо давних лет.

Облака, как корабли,
Уплывают от земли.
Я останусь здесь один —
В мире, ставшем нелюдим.

Осенний дождь стучит в окно,
Как будто шепчет: «Всё прошло».
Листы календаря летят во мгле,
Воспоминания — в серой пелене.

Деревья голые, без ветвей и снов,
Молчат, склонившись до земных оков.
И ветер вторит им, тоскливо так поёт,
О том, что время вспять не повернёт.

Я жду, но не придёт знакомый шаг,
Не вспыхнет в окнах тёплый, добрый знак.
Лишь тень былого в зеркале дрожит,
И сердце тихо о былом грустит.