Срывает ветер листья с позолотой,
Стирает лето, словно акварель.
Плывет туман над сонною дремотой,
И в лужах стынет первая капель.

Сгребает дворник ржавые монеты,
Сжигая их в дымящемся костре.
И всё длинней, печальнее рассветы
На стылом, поседевшем во дворе.

А в небе крик прощальный птичьей стаи
Тревожит душу, гонит сладкий сон.
И лес, свои богатства растеряв,
Стоит, ветрами зябкими пронзен.

Но в этой грусти — мудрое смиренье,
Природы тихий, благостный покой.
Осень — не смерть, а лишь стихотворенье,
Написанное желтою строкой.

Она готовит мир к покою снега,
Чтоб он набрался сил и отдохнул.
И в лужах стынет пасмурное небо,
И первый иней травы обернул.