Вот вечер тих, и сумрак пал на долы,
Исчез дневной немолчный шум и пыл.
Лишь в вышине мерцают звёзды, голы,
Как будто мир о чём-то позабыл.
Сижу один, в безмолвии глубоком,
И мысль моя, как странник, вдаль спешит.
Каким-то смутным, сладостным потоком
Душа моя чего-то ждёт, дрожит.

Вдруг лёгкий шорох, шёпот тонких фраз,
Как ветерком по струнам старых арф,
И вдохновенья благодатный час
Снимает бремя тягостных оков.
И вот перо по белым снам скользит,
Как будто жизнь из сердца бьёт ключом.
И мысль за мыслью, пламенно, бежит,
Ложась на лист волшебным ручейком.

Не мне судить, и мой короткий век
Лишь миг во всём бескрайнем бытии.
Но если стих, что создал человек,
Затронет струны чьей-нибудь души,
То не напрасен будет путь земной.
Пускай летят неумолимо дни,
Но в вечном танце Музы и земной
Души найдут прибежище они.

Пускай вельможный мир шумит и спорит,
И суета несёт нас к новым дням.
Поэт же свой приют с душой находит
В своих стихах, внимая небесам.
Он вечно юн, он вечно вдохновенен,
Хоть скорбь порой сжимает грудь его.
И этот дар, что свыше был дарован,
Он свято чтит превыше всего.

И так, читатель мой, когда ты грустен,
Иль радостью наполнена душа,
Взгляни на мир – он вечен и искусен,
И в нём найдёшь ты Музы рубежа.
Прости, коль слог мой слишком незатейлив,
Иль мысль порой стремится вкривь и вкось.
Я лишь поэт, хоть, может, и не гений,
Но к вам моя душа неслась, небось.