Тьма в твоих глазах сжигает души.
Судьбу мою колечит и ломает.
Может быть я тобою простужен?
А может быть меня уже отпевают.

Скажи мне снова милая,
В чем на этот раз я не прав?
В том что на луну как собака воя,
От твоего прикосновения не впадаю в экстаз?

Ты виной всему. Одна лишь ты.
И не найти проблемы краше и сильнее
В меня вдохнула жизни, красоты.
Её же забрала, ни капли не жалея.

Любимая! Подумать только, ВЫ
В моем пожаре алой мысли,
Разглядеть всё так же не смогли.
Мои помыслы расписанные на листья.

Ты читаешь строки,
Твои губы ласкают другого.
Я творю не словами,
Для тебя всё это не ново.

Для тебя всё это не старо.
Для тебя всё это никак.
Для тебя всё это родная.
Для тебя мой последний затяг.

Если бы можно в памяти,
Гвоздями, слова дорогие, прибить.
Я бы прибил твоё имя,
Что б никогда его не забыть.

Кровью харкал бы три буквы,
На весь свой отравленный век.
И специально жил бы так долго,
Как не может жить человек.

Ты говорила,
Нету ничего дороже,
Близости духовной,
И что можно даже телом изменить,
Но душою на стороже,
Чувства предано хранить.

И вот
Ты посвятила стих другому,
Говоря, что влюбленна в него была.
А я не понимаю,
Как же можно?
Ведь ты по факту даже не лгала.

Ты не говорила правды мне
И в этом лишь моя заслуга,
Ведь как бы не порывался я к тебе,
Слушал лишь в пол уха.

"Я влюбленна в поэта"
Наивный идиот!
Ты думал эти деферамбы
Она в твою лишь честь поет?
Ну да конечно!
Куда ж им до тебя!
Они ж все бездари,
А у тебя во лбу
Звезда!
Горит?
Да нет, уже потухла.
Тлеет!
И в этом лишь твоя заслуга.

Может быть, мне разбежавшись,
Это бремя выкинуть?
Как?
Не поднять мне руку.

Или снова в омут с головой,
Об твои коралловые рифы разбивая бриги.
Стать волной,
дышать тобой,
Да не умею я ж не рыба!

Море мое,
Розовою мечтой разбилось о камни.
Жизнь моя,
Бирюзовой волной разлителась,
О!
И тут на те!
Получите!
Распишитесь!
И не пишите ответа!
Ведь я творю не словами,
Во мне гниют останки поэта!

Прости меня за эти шутки.
За нрав мой буйный.
Одурманеной тежелой головой
Бреду к тебе сквозь переулки.

Об одном прошу,
Будучи на той стороне,
Чертовой студийной девушки.
Не забывайте своего больного друга
И его никчемные "частушки".

Мне так одиноко..
Господи, если бы кто-нибудь знал.
Но нет никого..
Я, как, пустой из под вина бокал.

Сам виноват.
Оттолкнул всех.
Все разбил и разрушил.
А теперь вот лежишь, в собственных соплях
И кричишь в пустоту, затыкая уши.

Отойдите!
Не трогайте!
У меня все в порядке!
И сам себе же не веря, молотишь кулаками пол,
в яростном, нервозном, припадке.

Что поделать?
Он псих!?
Как обычно скажут они,
Слегка пожимая плечами.
А я лишь хотел не много любви
Просто просил понимания!

Но это в прошлом.
Я любил, потому и страдал.
Посвящал стихи всем кого видел.
Но теперь, я не тот что тогда!
Я ваш мир возненавидел,
Сжигая глазами до тла!
А в них стоят
слезы..

Ведь когда-то я готов был любить.
Прикрывая спиной ваши грёзы.
В душу ловить миллиарды ножей
И не забывая при том улыбаться.
Мне же предоставили лишь палачей,
Вместо простого лекарства.
Любви!

Ответ был так прост и так сложен,
Что до сих пор вопросами гложит.
Кто я такой?