Налей ка матушка в граненый
Да можно даже до краев,
Я пью, не чокаясь без звона
Без лишних высказанных слов.

Я пью за тех, кого не стало
Знакомых, близких и родных,
Кого по зонам помотало
И кто в Чечне навек утих.

За всех ушедших одногодок
За поколенье наших лет,
Кто не дожил до цифры - сорок
За тех, кого сегодня нет.

За тех с кем дружбой дорожили
В советском времени - гурьбой,
На километры и на мили
Нас всех отбросило волной.

И кто рожден в семидесятых
Я выпью матушка второй,
Кого я знал - исчезли в даты
Земля им пухом и покой…

Я уехал лечить своё сердце
Штопать раны у ветхой души,
Там, где скрипнет знакомая дверца
В долгожданной, родимой тиши.

И изба словно госпиталь старый
Примет вновь на леченье бойца,
Исцелить от тяжёлых кошмаров
Что дарила судьба без конца.

Мне заменят бинты - все раздолья
Из зелёных, бескрайних лугов,
Из цветущего, свежего поля
И дремучих, кудрявых лесов.

Пряный воздух мне станет наркозом
С чистым небом, и пением птиц,
Что парят над землёй грациозно
У которой ландшафт без границ.

Станет речка мне - нитью с иголкой
Что сшивает надрез на груди,
И хирург мой - родная сторонка
Тихо шепчет: Сейчас отдохни.

И проснувшись в играющем свете
С новым сердцем и чистой душой,
Прошепчу в небеса на рассвете:
Вот теперь Отче наш я живой....

Приезжая в родные просторы
И к объятьям любимой земли,
В моём сердце плетутся узоры
И стихают тревоги в груди.

И на время срастаются раны
От ударов судьбы непростой,
Тут не нужен хирург колоссальный
Тут лекарство - мой край дорогой.

Тут луга, как большие палаты
Только нету ни стен, не дверей,
Проникают с полей ароматы
Как обход долгожданных врачей.

Тут не нужен наркоз, даже общий
Чтоб отдаться под скальпель нутром,
Тут земля, как святейшие мощи
Оперирует с Богом вдвоём....

Прости меня...

Прости меня за долгое скитанье,
В пустынных, искалеченных летАх,
Что сам бросался в полном бессознанье
В руины, где неведомым был  страх.

Прости за глупо - вызженные годы
Сгоревшие нелепо и до тла,
Я так хотел взлететь до небосвода
И крыльями согреться у тепла.

Прости меня за вечные сраженья
В дорогах с бесшабашною судьбой,
За заживо: закопанное время,
И счастье, и здоровье, и покой.

Я много осознал в твоих отрезках
Ломался на куски, и падал вниз,
Я дважды умирал, и три воскреснул
Прости меня - израненная жизнь.....

В тихом омуте...

В тихом омуте водятся черти
И такие, что страшно сказать
Я прошёл-это всё, уж поверьте
Посему, не могу доверять.

Я прошёл, что не каждому снится
И предательство лучших друзей,
Кто навеки в глазах опустился
Превратившись по масти в чертей.

Рядом все, когда есть слава Богу:
И здоровье, достаток, семья,
Но вот стоит споткнуться немного
Исчезают внезапно друзья.

И ты крутишься сам в этой яме
В череде самых страшных путей,
Маски стали открытыми сами
Среди лживых и псевдо - людей.

Так линяют продажные шкуры
Чтобы вдруг не остригли овцу,
В этом стаде паскудно угрюмом
Где подлец лебезит - подлецу.

Бог рассудит с небес восклицая
Он судья и ему так видней,
Но вот я, никогда не прощаю
Этих лживых по жизни - чертей....

Жаль что нет почтальонов у храма....

Жаль, что нет почтальонов у храма
Где к иконам всё чаще - вопрос,
Я бы выслал письмо своей маме
И посылку из тысячи роз.

Алых роз, что при жИзни любила
Но так видела редко цветы,
А в листах белоснежно красивых
Написал бы: люблю и прости.

Написал бы, как очень скучаю
Столько лет, а в груди пустота,
Как я жил без тебя догорая
И ночами кричал на Христа.

Как заботы твоей не хватает
Тёплых рук, материнской любви,
Моё сердце лишь память спасает
И любимые фото твои.

Жаль, что нет почтальонов у храма
И доставки к густым небесам,
Я бы выслал письмо своей маме
А в ответ ждал бы весточки сам....

Автор стихов - Артур Кирдянов