Порою бывает, находим кого-то,
кто в сердце ложится с первого взгляда,
говорить мешает сразу в горле что-то,
и самооценка сразу помята.
Проходят года, месяца, и вроде все круто,
благодаришь проотца, все сказочно, мутно.
И вот они мысли: «быть может, любовь?»,
а нет, брат, любовью не пахнет.
Лишь сам ты придумал любовь в голове,
сердечко твое трепетно ахнет.
И вот ты разбитый, пытаешься что-то,
ты жизнью побитый, влюбленный в кого-то.
В попытках исправить все положение,
теряешь находку, теряешь доверие.
И вот ты ни с чем, отвергнут, разбит,
тупая система, ты морально убит.
Ты все потерял, разбито сердечко,
пропала печаль, заржавело колечко,
что на палец хотел ты ей подарить.
Не осталось ни чувств, не страданий,
пустой маникен, без рвений, мечтаний.
Мы ценим, когда уже потеряли,
и вовсе не ценим, когда мы нашли…

Засоряю "избранное" в телеграме своими текстами,
О лучших выбранных не говорю даже своей маме

Они будут спеты под гитару когда-то, но еще не
время мемуары куда-то
Постить, выкладывать и так далее,
Выставлять на показ, типа так правильнее

Я боюсь критики своего творчества,
Продолжаю творить, уходя в одиночество.
Мне твердили разное, как пророчество.
Что я талантлив, говорить много раз можно.

Еще не поменяны струны на той самой гитаре,
Не подобран ритм для строчек моих,
Что лежат здесь, будто на алтаре, будто
Писал их какой-то псих, изливая душу свою,

Что несет он ношу свою и твою, и мою,
Ведь никто не разделяет тяжкую долю его на краю,

Куда сам он загнал себя, убегая от правды,
Теперь вниз смотря, с того самого края, понимает,
Что прав был на счет ада и рая, что вовсе нет
Кого-то края, просто есть конец и начало,
Как месяца мая, который, кончаясь, дает
Июню начало, чтобы по прошлому своему скучая
Можно было новое что-то начать.

И вот я спрыгнул с этого края к вам с текстами своими,
Ушло время того самого "мая", что был здесь метафорой
И руками моими, которыми смог дотянуться до самого
Сердца твоего, что хочет проснуться, дышать полной грудью
От строчек моих и все больше не кажется жутью в красивых зеленых глазах твоих.

Влюбленный поэт — это печаль, одиночество,
Это на сердце печать, вновь рожденное творчество,
которое оценит по-разному общество,
И слова о том, что таких, как она еще будет множество...