Я поправляю волосы небрежно,
когда ты неожиданно идёшь.
И улыбаюсь сдержанно и нежно,
хотя внутри — июль и тёплый дождь.

Ты говоришь со мной о чём угодно,
но почему-то медлишь уходить.
А я киваю слишком уж спокойно,
стараясь первой взгляд не отводить.

Мы можем продолжать играть в незнанье,
беречь интригу, прятаться, шутить.
Но ты смотри немного внимательнее —
я не умею так со всеми быть.

Ты спрашиваешь: «Холодно?»
Я отвечаю: «Чуть-чуть».
Хотя мне совсем не холодно —
я просто хочу обмануть.

Чтоб ты предложил мне куртку,
чтоб ближе ко мне подошёл,
чтоб наша смешная прогулка
не кончилась возле метро.

Мы оба молчим нарочно,
но всё понимаем без слов.
Наверное, это точно
ещё не любовь. Но любовь.

Не говори — мне нравится гадать,
зачем ты задержался возле двери.
Зачем опять пытаешься поймать
мой взгляд, когда я будто бы не верю.

Не говори — пускай живёт секрет
между случайным «здравствуй» и «до встречи».
Мне нравится придумывать ответ
и делать вид, что я не замечаю.

Но если вдруг приблизишься на шаг
и скажешь что-нибудь совсем простое —
я улыбнусь, как будто просто так,
хотя давно ждала чего-то вроде.