Верлибр

С каждым днём я меньше и меньше,
Нечем развиться ему — ограничил я его.
Превращаюсь в подобие птенчика,
Что упал из гнезда своего.
И ни крыльев, ни пуха, ни голоса,
Только сердца нервный стук.
Мне не страшно, не маюсь я,
Не теряю чье-то "ничего".
Сжимаюсь до точки, до малости,
Чтобы просто исчезнуть в ней
Чтоб однажды, на дне истощения,
Где молчит даже тела нытьё,
Осознать с ледяным наслаждением:
То, что умерло — было моё

Пыльная тьма
В подвале.

В муках ныло тело.

Маленькое окошко
Светило наверху,
Не касаясь тьмы.

Цоканье снаружи -
Полился дождь
Из дымчатого неба.

Подвальная тьма
Прониклась свежестью,
А сердце нет.

Пропадала древесина,
Пережившая пламя
Десятилетия тому
Назад.

"Как я здесь оказался?"
- Тьма не ответила.
"Где здесь выход?"
- Снова не ответила.
"Где мои конечности?"
- Так и не ответила,
Но уже шагала ко мне.

Последний вдох
Свежести.

Пришло.

‎Есть у меня идея для нового стиха —
‎осталось только подобрать слова
‎и выразить… тогда смогу я свою мысль,
‎что так безбожно искажает смысл.
‎
‎Но знаю точно я: слова есть ложь!
‎Поймёт ли кто? В чужой, ведь, голове—
‎тот же кривой и непослушный стих,
‎что так и рвётся, жаждет исказить
‎ту образность и первозданность.
‎
‎Сдвиг пошёл по фазе: полный,
‎непременный, неуёмный.
‎Что ж, будем мы тогда уж лгать
‎до хрипоты, чтоб дна достать!
‎Пусть каждый слог таит в себе двойное дно…
‎А мысль та, что рвётся к бездне,
‎взорвётся упоеньем песен
‎и прорастёт в тиши узлом,—
‎где сплетены вселенные глубоким сном,
‎где время вспять течёт, чтоб стать пространством, —
‎в тех паузах рождая новый стих.
‎
‎Молчанье — вот единственный исход,
‎который никогда не станет ложью
‎и станет почвой для грядущих книг.
‎Мы соберём осколки бывших истин
‎и гипс, крошащийся с пустот, —
‎чтобы слепить из пепла старых клятв
‎и леденящей правды новый рот;
‎скульптуру ту, что близко к идеалу,
‎чьи формы в трещинах мировозданья
‎мы угадали, но называть не смели…
‎
‎Быть может, в том молчании — основа,
‎где прорастёт дыхание живого,—
‎чтоб в третьем дне, где время — шов,
‎оно смогло явить нам новый свод,
‎что так похож на мост между мирами,
‎где искаженьям преграждён исход.
‎
‎И вот уже выкручиваю я слова
‎да так, что сам схожу с ума,
‎сводя с ума саму идею смысла…
‎Но в этой всей безумия примерке
‎приходит мне то осмысленье ново:
‎возможно, я ношу в себе иной простор,
‎где слово ищет путь ко мне в забвенье
‎всех прежних клятв, всей старой боли ржавой, —
‎чтоб стать тобою, тишиной и правдой.
‎
‎А мнение — пускай уж каждый сам себе сочтёт.
‎Ведь волен выбор ваш и взгляд.
‎Как волен странник выбрать путь из тысячи дорог —
‎так волен каждый в сердце слышать отзвук и тревогу.

27.11.2025

повод вернуться
обратная перспектива
будущее будущее
право не смотреть
дума графомана
остров за горизонтом

повод вернуться
он уходил из дома со словами "пойду за спичками"...
возвращался бывало через год, в чём ушёл...
зачем ты это делаешь?, спросил я его...
не знаю, - ответил он,- разве чтобы уйти нужен повод?...

не знаю,- ответил уже я,- наверно нет... повод нужен, чтобы вернуться...

обратная перспектива
мне сильно понравилась обратная перспектива:
во весь оклад охряная стена, поверх которой полоска чисто-синего неба
перед стеной уже вполовину меньший красный единорог
перед ним, на коленях, маленький серый человечек
он чего-то просит

у кого не видно, тот, видимо, исчезающе мал

будущее будущее
не бойтесь будущего
его не будет /Бурич
самое страшное - когда сбывается будущее
и ты стоишь среди него как среди руин

своего счастливого прошлого

право не смотреть
...в комнате с белым потолком,
с правом не надежду /Кормильцев
право на надежду больше, чем право на жизнь...
ну что такое жизнь!?

а ты смотришь в белый потолок
и у тебя есть право не смотреть

дума графомана
тексты защищают меня от смерти,- сказал знакомый графоман,- когда я пишу, я о ней не думаю, а так - всегда
а что ты о ней думаешь?- спросил я его

я думаю - она ждёт, что мне надоест ждать

остров за горизонтом
за горизонтом всегда прячется остров
он состоит из наших желаний как ветер из пустоты,
а сердечный пульс из цепочки смертельных пауз

зачем ты отвечаешь на случайные взгляды улыбкой?
к тебе захотят подойти и спросить - "где тут остров,
о котором базарят поэты?"

любить себя
ожидание войны
неизбежное повторение
гримасы боли

любить себя
он любил своё отражение...
не себя, а именно отражение...
в окошке вагона метро, пропуская нужную остановку,
в витрине, в которой - женское бельё...
все думали - фетишист, пусть бы дрочил как все нормальные люди...
он и дрочил, на своё изображение...

это радостная возможность - любить себя...

ожидание войны
он очень ждал войну...
типа "война всё спишет", и тупой брак за
прописку в Москве, и пахоту на даче под надзором тёщи...
так прыщавые малолетки ждут любви и
давят, давят, давят ненавистный прыщи...
утром он пошёл в военкомат, душа чирикала синей птичкой...

в военкомате сказали... не важно что...
но домой он тоже не вернулся...

неизбежное повторение
он заметил, что всё стало повторяться...
даже не пьянки и шлюхи, тут трудно придумать новое,
а типа всё-всё-всё...
что навстречу идут друзья детства и подруги юности,
что открывается дверь...

психиатр задумчиво сказал: я тоже это замечаю...

гримасы боли
видел ли я женские гримасы боли? видел...
они все одинаковые...
когда стены смыкаются и остаётся одно открытое окно...

а в спину подталкивает нежная мелодия со словами: "maybe I, maybe You..."

Отдайся мысли, проиграй!
Контроль
Ведёт на эшафот искусство.
Разум
Строгий государь,
Идеи
Граждане страны Натура.
Диктатор запретил свободу слова,
Сослал работать в кандалах раздумий.
Вопрос один:
Этого ли жители желали?
Нет!
Прими поток,
Очередь гражданской воли.

Встретимся вновь на колесе Сансары
Фанфары фонари нам будут указывать путь
Тут, по Млечному пути в разрушенное Шивой пространство
Состаримся мы на тропе
Меж тем увянем в мире
Смирение и отстранение от вселенной
Вследствие следующей жизни бренной
Пленные мы колеса обмана
Приманим мысли земные
Прелестные чувства будут
Будда нас ждёт долго
Только мы не хотим забывать друг друга
Труда не составляет прочитать
Почитать идею эту
Что я это ты - ты есмь я
Нирвану не жду я
Не принеся моё чувство к тебе туда

Столько нот не существует,
Не передать словами чувств.
Не прогоняй моих эмоций,
Или уйдёт мысль с моих уст.

Полёт фантазий безграничен,
И песнь идёт сама собой.
И в до-мажоре власть утихнет,
И вознесётся шум безликих
Песен об одном:

Слова, эмоции, метания,
Феерия тысячи страстей,
Фундамент чувств, полёт фантазий,
Грядущих мыслей и ночей.

Всё - лишь опора для создания
Иных миров, людей.

Я сегодня - как нож, который устал быть в кармане.
Хватит гладить по шёрстке. Я сама кого хочешь - взлохмачу.
Моё имя - не нежность, не «девочка, выйди к доске»,
а грозовой фронт с ударением на последнем «я».
Не подходите. У меня сегодня аллергия на глупости.
На ваши «ой, какая хорошая.Тихая».
Тихая? Вы меня с роялем перепутали.
Я — барабанная дробь перед казнью вашего спокойствия...

Мне сегодня на все наплевать:
ваши мысли, мотивы, идеи.
Мне сегодня хочется просто летать
сквозь домашние, тёплые стены.
И в душе не имеет значения -
кто сказал и о ком,
да пошло оно всё кувырком,
прямо в бездну, в чужое горло,
где так душно и тесно, и больно.
Я сегодня себя полюбила сильнее-
до хруста в груди, до кома,
так, как будто умела, жалея,
разрывая обиды из старого прошлого.
И на жизнь посмотрела иначе:
в ней не драма, не школьная задача,
а горячий полынный чай,
и плевать, что не формат - не чай.
Распустила волосы дома,
не взялась я с утра за уборку -
это странно, почти незнакомо:
посуду оставить на ночь, в горку.
Перфекционистку - в долгий ящик,
в тень, в чулан, где не светит лампочка.
Я устала быть настоящей ...
И мне хочется выть на луну с тоской,
но не жалкой -красивой, звериной.
И на всё-ах, на всё наплевать с горы,
Потому что сегодня я - просто живая.
Неудобная.
Не красивая.
Словно вскрытая вена, но - не умираю.
Я летаю.
Я впервые себе - кумир.

Я сегодня устала.
Не на шутку, не так, как вчера -
до костей, до песчинок в суставах.
Я хочу отдохнуть.
Не неделю. Не час. Не играть, не казаться, не быть удобной, не ждать.
Пожалуйста, замолчите.
Дайте мне темноты и кровать.
Умоляю, уймитесь.
Ваши споры, как мухи, гудят в потолок.
Ваши «ты же сильная» - словно гири.
Уберите свои мысли в шкаф,
в чемодан, на антресоли, куда подальше.
Застегните их, сядьте на крышку,
я не ваша тетрадь прописная,
не ваш холст, не ваш кнут.
Я сегодня пустая.
Как бутылка, из которой всё выпили до дна.
Я устала быть стержнем, опорой, плечом.
Я хочу быть ручьём, у которого нет русла.
Я хочу быть никем.
Не работой, не дочкой, не женщиной.
Тишиной между строчек.
Выдохом.
Отдохнуть от себя же самой.
От попыток быть лучшей версией.
От «проснулась - держись, выше нос».
Я хочу, чтобы кто-то меня укачал: «Всё. Я сам. Посиди. Отдышись».
Но таких ведь нет рядом.
Тоже устали.
Поэтому просто - молчите.
Я сегодня устала.
Я ушла.
У себя в голове.
Постучитесь - потом. Не сейчас.
Не до вас.

В какой-нибудь день, совершенно обычный,
Где всё как всегда, до смешного привычно,
Ты вдруг остановишься посреди суеты,
И спросишь себя: «А счастлива ли ты?»
Не мир, не прохожих, не близких, не время,
Не тех, кто ушёл, оставляя сомнения.
Себя. Только честно. Без громких речей,
Без старых обид и придуманных дней.
И, может быть, сердце ответит не сразу,
Оно не привыкло к подобным рассказам.
Оно ведь годами молчало внутри,
Пока ты искала себя где-то вдали.
Но правда проста, как осенние листья,
Что падают вниз без борьбы и без смысла.
Никто не обязан твой путь освещать,
Никто не обязан тебя понимать.

Одинокая, старая женщина,
Вся седая с глазами потухшими,
Не знакомая, не понятная
Вдруг в меня поселилась печальная.
Своей грустью меня замучила
И печалью своей обессилела.
Кто ты? Что тебе надобно?

Не хочу смотреть на себя в зеркало.
Там исчезло моё отражение.
Там такая старуха вредная,
Злая, глупая, беспардонная,
Ни на что уже негодная,
Никому давно ненужная.

Ой, глаза то зелёные,
На свету почти изумрудные.
Да, это я, наверное,
В теле дряблом застрявшая.
Ну и пусть, ничего не поделаешь.
Ну и пусть ,это же временно.
17.11.25

1.
он не вернулся с войны
вместо него привезли цинковый гроб,
похожий на загадочное НЛО

а что там внутри?- спрашивали дети
там ничего нет,- терпеливо объяснял я,- просто память

2.
он вернулся контуженый
подробно рассказывал про реабилитацию,
про то как учился говорить:
вот знаю слово, а сказать не могу...

собственно про войну рассказывал мало,- "это не интересно..."

3.
он вернулся без ноги от колена
был доволен - а что?, я законный инвалид,
пожизненная пенсия, типа мечта поэта...

"смотри какой протез - фирмА!"

Замёрзла, пойду попью чай.
Почти всё время одна
Устала молчать.
От природы мудрость мне не дана,
Только лень и характер слабый.

Хотелось бы жить начать.
Но зачем?
Времени осталось мало.
Не заметила для начала подходящего случая.
ПрОжито больше чем впереди.
Саму себя нытьём бесконечным мучаю,
Все возможности мои позади.

А вот чаю попить можно,
Правда, без конфет
И пирожного.
2024г

Две перчатки - черная и белая...
Более того правая и левая.
Но ведь неправильно.
Должно быть- черная и черная, белая и белая.
Тогда что же правая и правая, левая и левая?
Гораздо лучше- черная и белая, правая и левая.
2023г

Родился человек, творенье божье.
И началось...
Собрались мамки, бабки, проотцы
И уничтожили, созданное Богом совершенство.
Давай внушать ему то мысли, то мечты никчёмные свои.
Ещё и каждый думает, что самый умный он на свете.

А новый человек обязан слушать
И внимать советам пращуров премудрых,
За ленью или пьянкой не создавших ничего.
Ну просто бред...
Нелепица, несправедливость.

Обязан тот, кому ребёнка даровал Господь,
Любить дитя, выискивать
И развивать таланты в новом чуде.
Беречь, не расплескать,
Сияющего в глазках любопытства,
Стремления к познанью мира и себя.

О, как же тяжело, когда не выполнила долг,
Испортила всё, что могла испортить.
Упрямством, тупостью, дремучестью своей
Взяла и потушила свет уверенности и таланта
В любимых, ясных глазках чад моих.

А дети всё забыли и простили.
Но как же мне забыть?
Как каплю облегченье получить?
И как же мне себя простить?
2023г

Поэты стихи записывают под диктовку.
Им Бог диктует на перегонки с вселенной.
Меня же Бог забыл...
Хотя я не поэт...

Постой ,грех плакать.
ТЫ, Бога помнишь?
В минуты горести, беды, разлуки
Изволишь глазки в небо поднимать
И Бога вспоминать,
И Бога звать.

Какого ж ропщешь ты?
Что сделала,чтоб бог тебя заметил?
За что ему тебя вознаградить?
Ты оглянись вокруг,
Как много дал тебе всевышний.
И больше так не говори,что Бог тебя забыл.
Забыла ты его...
2023г

Пять сантиметров в секунду
Как будто это не скорость
А пропасть между нами
Сами время считаем в сантиметрах
И прах наших разговоров
Проворно по ветру разойдётся
Сдаётся,что даже Будда так далеко не ушёл
Шоколад тает быстрее,чем лёд наш растает
Растяпа я однако
Канат в круг закрутил сам и упал
Опал лист сакуры опять
Пять сантиметров в секунду скорость его
Глухой я был все эти пять сантиметров
Сентиментов сейчас понабрался дескать
Десять сантиметров прошло
Пошло напишу я сейчас
Сий час я вернуться хочу
Молча вернуться опять
В пять сантиметров обратно

Судьба это смерть
Пересмотреть надо мольбу к ней
Верней к злому демиургу
Пургу мы несём о том
Что потом мы Бога победим
Один кряхтит сталагтит
Стало быть время неотвратимо
От врат Аида недалеко
Около нас происходит
Ход,что мы страдаем
Орда нас убивает
Оби Ван умер
Мера снята для нас
Чтобы на нас надеть крест
Перстень не стоит и дня
В котором меня и моих близких убивает небесный бес