Верлибр

Не привыкай.

Не привыкай.

Говорила мне мать...

Ну зачем тебе, зачем ?

Душе твоей печаль.

Ты же будешь скучать.

Ненавидеть - тотчас.

Не сумев себя простить.

За привязанность, убив !

Не привыкай.

Не привыкай.

Говорила мне мать...

Мои мальчики.

Мои красавчики.

Мои лучшие - дружбанчики.

Кот.

Собака.

Да.

Я везучая дама !

Встречают.

Провожают.

Защищают.

Да.

Я счастлива.

С вами !

Мои мальчики.

Мои красавчики.

Мои лучшие - дружбанчики.

Он сказал, что придёт !

Я поверила, а мне ?

Говорили :

"Нет, ушёл.

Бросил.

Кинул.

Новую нашёл получше.

Лично видели с той шлюхой !"

Не поверила злым слухам.

Это ж "добрые" люди.

И чужие моим думам.

Он пришёл.

Приобнял.

Трахнул страстно.

Не жеманно.

Что там говорили люди ?!

Ах, прикинь.

Видели тебя с той шлюхой.

Ну так вставил ты ей, любий ?

Зачем вспоминать старое и плохое?
Надо всегда жить новым и веселым.
Вспоминать только доброе и простое.
Забывая о прожитом трудном времени.
Писать стихи лишь с добрыми намереньями.

Зачем думать

о друг друге, плохо ?

Достаточно послать !

В красивый город.

К удивительным героям.

Пожелав счастливой дороги.

Не выходит ?

Тогда себя отошлите.

От этих изгоев (не уродов) !

В волшебный город.

К сказочным героям.

Дорога "Детство"

в Путь добрый.

Зачем думать

о друг друге, плохо ?

А я люблю людей, которые не плачут.
Людей, которых жизнь заставила молчать.
Которых остальные огибают
Надеявшись от них подальше убежать.

Людей, чей смех услышишь раз в сто лет.
Людей, которых для других отныне нет.
Люблю смотреть на вечную правдивость их,
И чувствовать,
Как пробивает холод до костей твоих.

И люди это с предательством знакомы,
Знакомы с желчью, что сыпется с других.
Они одни понять готовы,
Что счастье существует для двоих!

Такие люди ведь не даром
Исчезнуть в миг способны,
Дай намёк.
Такие люди ведь однажды,
Почувствовали ту же боль от слов.

Люблю людей, которых жизнь трепала.
А знаешь... почему люблю?
Да просто те, кого жизнь измотала.
Стоят с тобою рядом на краю.

Мне верующего не надо.

Как и неверного.

Лишь бы.

Милый был рядом.

Живой.

Со мною.

Он не кукла, знаю.

Неидеальный.

В недостатках.

Рост.

Вес.

Статус.

Не важно.

Дарит отчего то.

Радость.

И улыбку часто - часто.

Мне верующего не надо.

С ним чувствую буду несчастной.

Да и неверного не желаю.

И с этим не обрету я счастья.

Обычный.

Простой.

Без понтов.

И рядом.

Всегда душою.

Потеряла сына.

Мать.

Жахливо.

Боль сковала мысль:

"Бог за что ?

Мальчик мой хороший.

В чём ?

В чём ?

Провинился он".

Рвёт одежду дико.

Вой.

Вой.

Режет горло в кровь.

Стон.

Стон.

Заглушает соль.

Некрасивых слёз.

Мальчик он.

Со мной.

Маленький.

Родной.

Нет.

Нет.

Это сон дурной.

Не смешной.

Не мой.

Забери Господь.

И меня домой.

Там где и малыш.

Мной любим.

И жив !

здание калибровочного центра,
твоя "дурная работа"!
стоит полдень,
а ты не разберёшься куда идти,
когда зарплата?!
дома семеро голодных ртов!
а ты никак не поймёшь
хочется ли капучино,
или пачку сигарет!

о мир!
мы здесь на вечность!..

Время к полуночи
Я на тахте лежу
Глаза закрываются
Я в забвенье хочу.

Голос негромкий из тёмной пучи
Глаголит:
-Иди и иди!

Я послушен как раб,
Поднимаюсь с кювеза.
Ноги не видят,
Глаза не идут.

По коридору ночмому,
Иду я во тьму
Сзади друзья, работа,семья
А в авангарде за дверью стальной
Тишина и покой полузабытый веденья иллюзий.

Я дверь приоткрыл и шагнул в неизвестность,
И со скоростью света, вниз полетел
Успевая увидеть только гладкие стены.

Открываю глаза и снова на тахте
Но что то не так,
Я не в подворье я в рафте.

Встал,походил и резко вверх полетел.
Проснулся на тахте, но не дома опять
Увидел я труп,
Я в гробу "ТВОЮ МАТЬ!"

Близится жаркое лето,
Тёплые дни,гульба до рассвета,
Синяя речка зелёною тиной покрыта,
И седой соловей вновь запевает
Гимн наступившего лета.

Я километров за 30 от песни
Но слышу негромкий щебечущий звук,
Родная деревня непокрытая пеплом
Зовёт на неизменный летний оттяг.

Я недалеко и не близко,
Но каждое утро солнце всходя
Волшебная птица зовёт в те края
Где сбыт превращается в отпуск.

Вспоминаю зелёный пласт
Где проводили всё время,
А рядом разбитая гнома
Где отдых превращался в сиесту.

Сейчас мысль одна
Отбросить проблемы забыть обо всём,
И со спокойной чистой душою, осесть на зелёную накось.
Ослеплённым ярким лучом.

Папа любит дочь.

Дочь любит папу.

Мама любит дочь.

Дочь любит маму.

Давит вот чутьё.

Разойдутся оба.

Папа с мамой - горько.

Дочь не схочет больше.

Их любить за что-то.

Пап, я устала !

Мам, я устала !

Видеть ваши войны.

Дайте мне свободу.

Быть любимой Богом.

Правы вы то оба.

Вот даю вам волю.

Разорвите к чёрту.

Пуповину божью.

Ещё чуть-чуть, и потеплеет,
И лёгкий тёплый ветер мягко
Коснётся, не спросясь, щеки.
И уловив дыханьем воздух,
Пришедший с юга сквозь пустыни,
Прошедший сквозь сады большие,
Несущий чудный аромат
Цветков пушистых на ветвях,
Остановлюсь, глядя на небо,
В синеющую бездну высоты.

Давай не будем ссориться.
Я не хочу плакать.
Обвиняя нас.
В скандалах.
Напрасных.
Писать какой ты:
"Мерзавец"
"Гад"
"Урод"
"Подлец"
"Да сдохни, ты нахрен !"
Прочерк.
Мне больно так мальчик.
И тебе тоже.
От ссоры неважной.
Выгорает так счастье.
Умирает любовь.
Остаётся осадок.
Противный как матча.
Давай проиграем.
В борьбе этой марной.
Ты - мой.
Я - твоя.
Мир сердцам.
Нашим душам.

Тихо лежат осколки сердца, На тропинке, где люди шли. Каждый человек взял с собой его часть .
Только я оставила его здесь лежать ,ничего не подняв.
Молодость здесь закончилась,
Я убежала, не оглядываясь. Но звон осколков не отстаёт, Преследует меня, куда бы я ни пошла.
Вокруг говорят:
Убежишь или проживёшь .без сердца.
Его же так больно собирать?" Я отвечаю: "Да, хочу убежать, Слишком больно, слишком тяжело."
Но куда бы я ни ушла, Осколки сердца все равно внутри .
Они напоминают о прошлом, о боли.
О том, что не смогла его собрать и унести с собой.

- Почему такая красивая девушка и с несчастным сердцем ?

- Сща, сбацаю стишок и поймёшь в чём соль !

- Я не люблю соль.

- А я моль. Которая грызет мне мозг, задавая тупой вопрос.

И скажите пожалуйста:

"Зачем рожать детей ?"

"Сбагривать их в детдом ?"

"Воспитывать в них вундеркиндов ?"

"Жаловаться на то что чье-то дитё урод ?"

"Торговать ими как мяском и молоком ?"

"Подкладывать под педиков ?"

"Обвинять их в том что не оправдали мечты и желания наших взрослых умов ?"

Никакая индемнизация не даст детям то счастье которое они проживают на сегодняшний день.

Ника Турбина никогда не была поэтессой.

Но её артистичность цепляла и цепляет по сей день.

Эта девочка даже если бы не прославилась в свои 9 лет, она сумела бы стать актрисой с запоминающимися внешними данными и умением входить в любую роль.

Но.

Противное говНО.

СоциУМ сожрал ЕЁ.

Мамаша.

Евтушенко.

Психиатр.

Волшебные таблетки от которых болела голова и хотелось спать.

Девочке внушили что она всем и кому-то должна.

И это осознание мучило её до самого конца.

Где не выдержав, она предпочла свести счёты с жизнью навсегда.

Очень грустно.

Но таковая реальность.

Либо ты сильный и борешься против Общества, либо слаб и сдаешься им в плен.

Ника Турбина для меня сильная Личность.

На её пути просто не встречались по-настоящему любящие люди, которым насрать было б на то поэтесса ли она или конь в пальто ?

Мы рождаемся для чего ?

Чтобы жить и радоваться этой ивучей Жизни.

А не дохнуть за дефицит витаминов в группе Любви !

Пытаясь восстановить свои нервные клетки и душевное состояние.

И тут же втирая дичь:

"Так решил Господь."

Нет.

Так решают люди и убивают люди же.

Не Бог и не Сатана.

Красно-алая инференция.

Я тебя к другой.
Не ревную.
Веришь ?
Не нужно.
Мне это чувство.
Насилуя душу.
Становясь.
Уязвимой дурой.
И вроде ты счастлив.
З нею, любий.
Я радуюсь.
Этому чувству.
Без фальши.
Тухлой.
L'amour.

Мне важно чтоб ты ?
Всегда.
Был рядом.
Сердцем.
Душой.
Умом, желанный.
Все остальное ?
Пусть катится нахре́н.
Мы - команда !
Сила и Слабость.
Лидеры разом.
Падаем.
Плачем.
И, взлетаем.
Переплетая.
В крылья Любовь.
Крепость на двох.

Я не чувствую себя Жертвой.

Но и не груша для битья.

У меня тоже есть сердце.

Поверьте.

И я защищаю его крепко.

От уродских ваших рож.

Злых языков.

Вот заденет урод за живое.

Не прощу его я сегодня.

Может завтра ?

Спустя через год.

Может ?

Все возможно.

Не обиды, а Боль там живёт.

Чувство.

Почти как любовь.

В пространстве клетчатого пледа,
Торшером освещённого во тьме,
Глотком вина терплю я осень,
И томик Пушкина забросив,
И голову склонив к руке,
Сижу в тепле.
А вечер просит
У солнца исчезающего звёзды,
В улыбке тонкий месяц обнажив,
Желая Млечный Путь сложить.
И ночь прокралась незаметно,
Цветные мысли в горсти принеся.
А ветер, листьями шурша,
Пасьянс разложит не спеша-
Во тьме на зиму ворожит.