Стихотворения в прозе

Я помню взгляд твоей души
И прикосновения любви,
Как друг-друга мы нашли,
От одиночества внутри.

Мы встретились в зари,
От утопающей тоски
И от взлетающей искры,
Сердца наполнились в крови.

Твои глаза сияют звёздами,
Я не вижу Парк под чувствами,
Вижу только тебя одну
И я в тебе глубоко тону.

Привет,я из твоих грёз,
От не понимания и слёз,
Я наше общение снёс,
В настоящие и с снов.

Для открытия нов,
Я знаю-что я твой,
Но ещё я сам свой,
Пошли со мной?

Я проведу тебя домой?
Я не Маньяк плохой,
Не Бандит какой,
Я обычный Поэт.

Хочешь я напишу поэм,
Когда будем мы вдвоем?
Давай встречаться?
Раз познакомились с тобой.

Как влюбленный бог,
Нас влюбил точно Купидон..
А теперь орудует,Амур,
С луком для любви, -Амор.

Может быть тебе я не нужен,
Но человечность тянет ко мне,
И куда ты пойдешь на ужин,
Может быть к нему?

Я уже начинаю ревновать,
Хотя мы ещё не знакомы
И я не знаю кто она!
Кто ты моя незнакомка?

Мне так трудно удержать,
Этот равный баланс,
Который имеет здесь вес,
Бывает хочется убежать...

Но это интересный век,
Я наберу этот верх,
Который состоит из текстов,
А может и нет...

Я бы собрал свои вещи
И пошел бы прочь,
Но я оставляю ответ,
В этом блокноте..

И ты смог воплотить мечту,
Ту которую сам себе поставил,
Хоть и когда скрещены мечи,
Ты сам в себе Поэта воздвиг.

Видимо это целый подвиг,
Но кого ты вообразил?
И кого из себя ты строишь?
Ты не цента не стоишь...

Но у тебя есть ключ,
Чтобы двери открыть
Это козырный туз,
Чтобы им победить.

Я бы ждал с моря погоды,
Только там и так есть погода.
Я бы в новости попал,
Но только что я там забыл?

У меня есть то же что и у других
И я такой же как и все,
У кого-то даже тот же вид
И фамилия с именем -лик.

Эти стихи как кроссворд,
Их писать отвечая на смысл
И я сочиняю эту прозу,
Для синего пламени искр.

Эта не угасает страсть,
Чтобы рифмы класть,
Прямо на такт,
Этих фраз.

Это мелодичность в стихах,
Как пение и музыка слов,
С меня как будто стекают,
Это творческий листопад.

Ты разрушила все мои сказки,
Я забыл что я хотел сказать,
Ты у меня сейчас в фантазии,
А через час мы вместе спим.

Походу я сам не свой в любви,
Я курю сигарету в кровати,
Она о бо мне в думах мечтает
И я развеял все её мечтания.

Мы с тобою так похожи
И нам с тобою по пути,
Я б об дорогу стёр поножи,
Совпали же наши судьбы.

Я долго ждал с неба чуда,
Что перестал ждать грёзы,
Я говорил правду по сути,
Что она красивая как розы.

Раз,два,три,я обожаю прозу,
Когда она в стихах вся просто,
Написана превосходно,только,
Не хватает ей просмотров.

Я пишу что есть силы,
А толку от моей рифмы?
Может мы сойдёмся
Или море разойдется?

Может быть настанет вечер
Или человек родится?
Ароматические свечи...
Классический роман...

Ты через два часа ушла
И о бо мне забыла,
Нашла себе другого
И скатертью дорога.

И что я здесь забыл вообще?
Просто нечего делать и всё,
О,может в этом есть то,
Что мне нужно для жизни?

Это именно просто из снов,
Просто выдумка с мозгов
И ты так с нетерпение ждёшь,
Когда же прийдёт она...

Чтобы я смог написать рифм,
Моя Мама у меня одна,
Такая которую нужно ценить
И я ценю,но не ставлю цену.

Тебе правда интересно
Или это всё индустрия?
Обычный список дел
Иль обожание тел?

Я бы ответил на вопрос,
Да было бы чем!
Я в пустую деньги сливаю,
На продвижение стихов.

А какой в этом толк?
И какой будет итог?
А мне работать на тексты,
Очень замечательное творчество!

Лучше б я молчал,не писал,
Да только ставки высоки,
Это жена и дети в листах,
Вы думаете что я псих?

Да,важность в Поэте есть,
Как ножом резать душу,
Но я не против честно,
Мне нравиться шутить.

Я люблю все эти грёзы,
С которых я сделал мечты
И они только лишь мои
И больше как я понял не чьи.

Стекают с крыши дождя ручьи,
Следы после дождя остаются,
Звучат капли бьющиеся об лужи,
Видимо дождливый день рыдает.

Вы смог ли бы поверить мне,
Если б я сказал что этот миг,
Не когда не закончится жить?
Вот такая вот истина пис.

Вас не кто не держит в взаперти,
Если хочешь так себе запрети,
Это читать тратя на это время,
Не надо,не причиняй себе вреда.

Всё ровно придется катать санки
И не куда от этого не деться,
А я и не хочу переставать сочинять,
Хоть меня странным бы сочли.

Почему то все близится к закату,
А там возможно и грома раскат,
Видимо начнётся час расплат
И что мы заслужили,наград!

Да именно так у людей
И у каждого она своя,
Моя любимая игра,
Нет я не Злодей...

Нет ты больше не моя,
А она и не была моей!
Это точно лира,
Это музыка в ушах.


Я бы порвал все письма,
Но мне стоит отвечать,
Почему всё так весьма
Холодно как зима?

Может прийдёт весна?
И да она тогда пришла,
Когда я думал что года,
Не когда не дойдут с десяток!

А они настали днями,
Я потратил свои стрелки,
Которые в миллисекундах,
Но они так долго идут почему-то.

У меня всё не так как у других,
Но у меня так как и должно быть
И в этом нет никаких проблем,
Только ответственность, отчёт.

Кровь венах по прежнему течёт,
В моих руках ещё остались силы,
Мне хватило правил и законов,
Я покатался и санки покатал.

Я бесконечно бы писал,
Но уже от этого устал,
Я отдохну где-то с час
И снова продолжу печатать.

Я оставил след,
Как тающий снег.
Почему-то я слеп?
Но отвечу лишь нет!

Может мой гнев,
Усыпил успех?
Это для тех,
Кому нравится стих!

Я был в выборе тем
И решил просто рифм
Написать на лист,
Чтобы получить текст.

Это мой верх,
Это мой ритм
И получше есть,
Поэты,я о них.

А это всё бред,
Хоть и мой стиль..
И я написал сил,
Может это не так?

Так дай же мне знак,
Хоть я влюблён в такт,
Этого творчество,брат,
У меня есть сайт.

Я зависаю в словах,
Точно в мечтах
И читаю словарь,
Своих записей фраз.

Я с ума сошел от строф
И лежу в больнице от строк,
Я б сказал себе оф,
Но говорю ок.

И я продолжаю свой пис,
Потому что люблю петь
И чтоб духом не пасть,
Я вновь открываю тетрадь.

Какая красивая девушка идёт,
Вся в прозрачном одеянии,
Меня очаровывает собой,
Своей восхитительной красой!

Почти связанные искрою,
Наши чувства во сгорают,
Что мне аж хочется с тобой,
Связаться вместе судьбой.

Она на другую не похожая,
Необыкновенная Прохожая
И тут же угасает влюблённость,
От понимания душ мировоззрения.

И я сдержано промолчал,
Потому что нам не по пути
И мы с тобой разные,
В ответах земных.

Может когда нибудь встретимся,
Когда наши мнения изменятся,
А сегодня я так и продолжу
Искать истинную попутчицу.

Потому что тебе слишком мало,
Может потому что тебе жалко?
Тебя гвоздь не устраивает в лопате,
Тогда ты просто Прохожая.

Твоя непреодолимая крепость,
Хранит в себе верность,
Что тебя мне не встретить,
В вдохновляющий вечер.

Я повернул время вспять
И заглянул в будущие вновь,
Чтоб увидеть ту явь,
Которую видят от очь.

Но не могу я представить себе,
Как ты выглядишь в жизни
И я точно задуваю все свечи,
Чтобы хотя-бы увидеть твой лик.

Но из подбора всех лиц,
Не подбирается вид
И я уже полностью вник,
И собрал шедевр из спиц.

Я связал всё что возможно
И не возможно для них,
Чтобы можно было возлюбить
И не отпускать этот миг.

И я знаю что это не та,
Которая быть должна,
Но это было не так
И она в мои двери вошла...

Мы уже говорили об этом,
Точно нахлынула волна
И на меня обрушился шквал,
И я так и не ответил ответом.

Дежавю увидел в глазах
И все на своих местах,
Может это всё бог,
Делает такой итог?...

Я оставил миф в стороне
И живу этими фразами,
Которые мне дороги,
Как и эти мгновения.

Я знаю что так и должно быть
И что мы ещё раз увидимся,
А пока я буду продолжать плыть,
Ты на всегда оставь мене смысл!

Мы были бы вдвоём
И жили бы вместе,
Строили бы жизнь,
Но мы разошлись.

Растаяло солнце в воде
И замёрзла луна небосвода,
Очередной день прошел
И рассвет новый пришел.

Этот стихотворный аккорд,
Точно русский оркестр,
Как по вкусу рецепт,
Для тебя этот всплеск.

Падает на землю белый снег,
Зима пришла ко мне в дверь,
Скоро настанет новый год,
А я по прежнему топлю лёд.

Я сочиняю стих за стихом,
Для кого этот новый абзац?
Может от фонаря этот ом?
И не уйти от моих фраз.

А я так хочу убежать от себя,
Но почему-то на месте стою,
Может это просто не по мужски?
И я дальше продолжаю жизнь!

Я зубы крепко сжимаю,
Чтоб не боятся жить.
Меня мысли посещают,
Что нужно быть сильным.

Я руки не опускаю,
Ведь я мужик
И всё вновь начинаю,
Проживать миг.

Я бы сдался без боя,
Но воспитание другое,
Я влюбился в прозу
И пишу эту дозу.

Ты завидуешь птице,
Что так летает высоко
И бьётся сердце твоё,
От свободы парить.

Ты летаешь в мечтах,
Создавая шедевры
И читаешь в листах,
Эти безумные тексты.

Я Безумец с умом,
Чтобы вновь полететь,
Подумай думом
И возьми парашют.

Ты хочешь быть птицей,
Но люди не летают по небу,
Но ты можешь сесть в самолёт
И полететь разрезая полёт.

Я восстал из молчания рукотворной строки
И как Пушкин сочиняю поэтично стихи..
Мне благоволит суровая и добрая жизнь,
Я построил с летами́ фирменный стиль.

Мне не составит труда опрокинуть слова,
Точно всё запихнуть в звучание рокка.
Больше двадцати лет я пишу эти абзацы,
Разбирая по не понятным буквам абстракты.

Краткое изложение разговора, экстракт,
Эти аббревиатуры точно зелья здоровья
И я написал это точно школьный диктант,
Чтобы заработать свой первый финанс.

У сильных женщин — чашка чая в руках,
Пар,что тает, как несказанные фразы.
И узор из усталости на висках,
И взгляд,устремлённый куда-то сразу.

У них дом — это книга, открытый лист,
Где меж строк тишина гуще клена.
Где сюжет порой замирает,как свист,
Не долетевший с холодного склона.

Их смех — это вспышка в кромешной ночи,
Яркий,щедрый, но очень недолгий.
Их печаль не измерить ни в чьих плечах,
Она— даль, где теряются все дороги.

Им бывает страшно: не гроза за стеклом,
Не разруха,не гул пересудов,
А тот самый,невысказанный ком,
Что растёт из невыплаканных будней.

У них есть своя невидимая нить,
Что скрепляет рассыпаться готовый мир.
И умение просто— молчать и любить,
Когда любить невозможно— по условиям игры.

Их сила — не в броне, не в стальном стержне,
А в умении каждое утро вставать
И,пригубив ту самую чашу до дна,
Тихо-тихо себя утешать:
«Ничего.Мы ещё поживём.
Посмотри,как берёза за окном светла».
И гладить того самого кота,
Что,как эхо, мурлычет: «Всё пройдёт. Была. Не была».

И в конце: «ты узнала себя?»,
Тихий вздох, и слезинки на щеках...
Если это знакомо до дрожи —
Значит, где-то внутри, вопреки всем и вся,
Теплится тот же огонь. Береги.

Я знал любовь,прекрасную мою
И неумолимо молитвою судьба,
Что так распорядилась мною,
Из князя в грязи стать сурово
Печальный вид и низкий быт,
Который в жизни как чайник,
На газовой плите кипит,
Хоть заваривай зелёный чай,
Не куда не денется печаль.
От работы,грубый май,
Оставил мне в памяти печать,
Для воспоминаний о серчать,
Когда жизнь очкарика потрепала..
И лишь крошки доставались мне,
Люди не дали духом пасть
И я с колен на ноги встал,
Почему-то для меня был смысл,
Не упасть в глазах людей на ниц,
Всему есть свой предел,
Когда не было границ,
Лишь невидимый взор...
Нужно было думать головой,
Когда ночь настанет накануне,
Тогда нужно не упасть в нокаут,
Я знал её не знающие желания..
Когда её развеял я мечтания.

Ты не вернёшь мне время
И не повернёшь его в спять,
Эта драма цепляет за душу,
Я построил бы чувства...

Но так и не строятся любы,
Только разные Люды,
Что уже тревожные судьбы,
Наша карма растёт...

Точно оловянный солдатик,
Часы идут точно на месте
И я с того же самого теста,
Точно Колобок слеплен.

Походу глубинный чертог,
Находится в чреве,
Да-до лампочки честно,
Просто жалко-у пчёлки...!

Я открыл для себя новый мир,
Но боюсь что это всё вирт,
Судьба со мной флиртует,
Неразгаданный миф.

Я забрал бы слова все назад,
Но я уже что хотел то сказал:
Я долго ломал свою жизнь,
А она так и не сломала свой стиль...

Ломаные кости становятся крепче,
Не кому не понять эту суть:
Я стираю подошву на кедах,
Это игра стоит восковых свеч...

Я с тетрадкой и ручкой умру,
Когда-то мечтали о цели,
Теперь только дороги проходим,
Поэт,стал чем-то больше на сцене.

Строчки, искушение тела
И у меня начинаются ломки,
Походу не хватает мне дозы,
Я как наркоман этих слов.

Зимой в бабушкином саду росла не простая ёлка: низкая, с корой, чуть мерцающей в морозном свете, и иголками, что шептались на ветер, как старые соседи.
В канун праздника внуки — брат и сестра — пришли к ней, и в их воображении уже горели гирлянды, лежали коробки с лентами, и за столом раздавался смех.
«Срубим, — сказал мальчик, — и будет у нас праздник».
Бабушка прикрыла платок ладонью и тихо сказала:
«Не простая это ёлка. В её корнях — память.
Вырубите — и она умрёт молча».
Дети захихикали, не восприняв всерьёз, и ушли спать.
Но ночь тянулась долго: луна взошла тонкой серёжкой, и лес, казалось, задержал дыхание.
Тогда ёлка заговорила — голос её был нечеловеческий: глубокий, шелестящий, как влажный ствол, который помнит дождь.
«Я страж, — прошептала она. — Мне не нужны ленты и огни. Оставьте меня — и я исполню одно искреннее желание». Мальчик вспыхнул в предвкушении:
«Пусть к нам придут лучшие подарки!»
Девочка молчала.
Её мысли возвращались к бабушке — к ночным кашлям, к тому, как та укрывает плечи пледом, чтобы согреть остывающую печь.
Сердце сжалось.
Не для себя.
Для неё.
«Пусть бабушка увидит ещё один рассвет, — прошептала она. — Пусть ей хватит сил и тепла до весны».
Ветви всполошились, как страницы книг, в воздухе повился смолистый запах, и над верхушкой на мгновение повисло тонкое золотистое свечение.
С ветки скатилась прозрачная капля, блеснула и упала на снег, оставив едва заметный кружок.
Ёлка ответила:
«Желание принято.
Но дар приходит с обещанием — его надо лелеять.
Каждую зиму приходите: откапывайте снег, укрывайте корни, приносите пледы и опилки.
Забудете — и я забуду».
На утро бабушка проснулась иначе: кашель стал тише, лицо посвежело, и улыбка застыла на губах, как теплый уголок домашнего света.
Мальчик огорчился — под ёлкой не лежало никаких подарков — но заметил иное: возле дерева появилось необычное тепло; птицы садились смелее, снег у ствола подтаял раньше.
Это было первое, хрупкое доказательство чуда.
Они приняли условие всерьёз. Весной откапывали ёлку, аккуратно сгребали солому и листву; к холодам укладывали вокруг корней пледы и мешки с опилками.
В тихие снежные дни приходили вновь, крошили хлеб для птиц, шептали дереву простые слова — и забота вошла в их жизнь как новая, верная привычка.
Мальчик, прежде жаждавший мгновенной радости, медленно менялся: он понял, что счастье можно отложить ради более важного — научился ждать и отдавать.
Время текло ровно, как годичные кольца.
Ёлка крепла; под её ветвями плелись семейные истории, на тех же ветках садились знакомые птицы.
В морозные вечера в санях привозили бабушку, укутанную пледом, и слушали шорох иголок, будто чей-то мягкий аккомпанемент.
Бабушка дожила до весны: кашель стих, на лице воцарилось спокойствие, и в её голосе, когда она рассказывала о том, как дети отказались от лёгкой радости ради её жизни, звенела благодарность — тёплая, искренняя.
Прошли годы.
Дети выросли, бабушка уснула спокойно, а к ёлке по‑прежнему приходили каждую зиму: откапывали снег, подстилали солому и пледы у корней, крошили хлеб птицам, говорили с деревом как с живым другом.
Обет, данный в лунную ночь, не вышел на площадь с лозунгами — он сел в мелочах, в обычаях, в следах на снегу и в полустёртых голосах, что возвращаются к стволу.
Нить эта оказалась тонкой и прочной одновременно: из незаметных поступков сложилась не торжественная речь, а домашняя, верная молитва.
Музыкой её был шорох иголок и ровное дыхание ночной деревни.
И однажды тот мальчик, уже не мальчик, остановился, прислушался — и всё стало ясно.
Любить — значит беречь.
Тихо.
Без суеты.
На всю жизнь.

В день Рождества, чествуем* рождение,
Не Господа, а нашего Отца.
И каждый раз, мы были в изумлении,
Сиянию глаз и Ореол его лица.

На улице метель и воет вьюга,
Земной покров обледенелый.
На сердце скорбь и вечная тревога,
Не успокоит душу, взгляд унылый.

Ты научил нас, в дружбу верить,
В порядочность и доброту людей.
Достойно жить, в себя поверить,
Быть честным, и чуток мудрей.

Мы все твои заветы выполняем,
И помним всё, о чём ты нас учил.
Святую ношу Память, оберегаем,
Чем дольше помнят, дольше жил.

Ты наш родной, наш милый Папа,
Всегда в душе, в наших сердцах
Мы благодарны, что ты и мама,
Любили нас, в незримых орденах.


© Copyright: Матрона Резникова, 2025
Свидетельство о публикации №125122500563

Для кого эти слова я пишу?
Я бы давно уже бы покончил..
Писать эти строчки из мыслей,
Но мне не даёт совесть покой!

Может Поэт это вымысел?
Но почему то дрожит мой покрой...
От слов кожу трясет от мандража:
От очередного видео монтажа...

Я не знаю куда себя деть,
Сегодня всё как всегда,
Я с работы пришел где то..
В пол пятого вечера.

И опять открыл блокнот,
Телефон точно словарь
И я в нём записываю
Слова для стихов.

Мне пора ложится спать,
Время двадцать два ноль ноль,
А я втыкаю в тетрадь
И сочиняю в нём свои строфы.

Ты закончил читать последний листок,
Это начало моего первого сборника стихов,
В котором стихотворения в прозе чуток,
А всё остальное поэма наших чертог.

Походу я добился того-чего хотел от текстов,
Это продвижения с популярностью строк,
Но мне так сильно не хватает фанатов,
Что я сам не свой в этой жизни из снов.

Я ещё не закончил свой последний абзац,
Скажи почему ты-мне больше не брат,
Потому что я развел Чёрное море руками
Когда Солнце с Луной не были вместе?