Ты проснёшься, и сонным, за утренним кофе,
Вновь прочтёшь о кровавой ночной катастрофе.
Мысль придёт, что судьба — это быт и работа,
И что хочется выпасть из круговорота.

Что спокойнее жить на камчатском вулкане
Или плыть на плоту в штормовом океане,
Чем проехать в маршрутке четыре квартала,
Избежав катаклизма в районе вокзала.

Что душа стоит меньше двух ломтиков сыра,
Что кредиты твои, а квартира — банкира.
Что в твоём непростом когнитивном пространстве
Только зависть и скука живут в постоянстве.

И покажется утро и плоским, и серым,
Запах свежего кофе отвратно-горелым,
А мечты и иллюзии неотвратимо,
Станут сгустком тумана, плывущего мимо.

И подумаешь: жизнь — там, где кто-то стремится,
Не смотря на проблемы, чего-то добиться.
Где серьёзные люди ведут разговоры,
Где вершатся дела и сдвигаются горы.

Настоящая жизнь — там, где рвутся снаряды,
Где рискуют не ради высокой награды,
Где, чтоб не было туч на твоём горизонте,
Кто-то с жёлто-блакитными бьётся на фронте.

Может там, а не здесь ты в реальности нужен?
Весь твой нынешний мир равнодушен и скушен.
Может там, где победы, бои и потери,
Ты найдёшь для себя к счастью узкие двери.
…
NikBir