***

все люди ходят будто под морфином,
всем людям перманентно все равно.
у них всех вид, как будто бы они погибли
разложившись на сырой асфальт и битое стекло.

им греет душу меховым пальто,
что люди есть, кому живется хуже.
они твердят, что одиночество - порок
на деле, никто рядом им не нужен.