Мой уголок.

Играет музыкант- мы говорим " как Бог",
И Тютчев был поэт, все говорят, от Бога.
И рисовать и петь и пыль любить дорог-
Молитва всё Творцу перед его чертогом.

Когда душа поет-так молится она
И Духа исполняется Святого.
Пусть краток этот миг, но он уже маяк
И я ищу его в молитве снова.

Мирскую суету прогнать из всех щелей
И выкинуть в окно, но в двери она лезет,
Из тысячей программ, розеток, штепселей...
"Печаль моя светла.."-душа об этом грезит.

Два кресла и камин, да белый снег в окне,
Бродящие в зерне сорока и синица,
И на коленях кот, пес спящий на ковре
И я беру перо в десницу.