***

Писать красиво не умею,
Ведь я не Байрон, не Шекспир.
Да и нечасто я жалею,
Что я не признанный кумир.
Мне хорошо в своём полёте,
Легко дышать в своей судьбе
И пусть сегодня не в почёте
Стихи мои о доброте.
Наш мир погряз по сути в грязи,
Детей нам приучают к лжи,
И часто всё решают связи,
И правят миром подлецы.
Нам подменили все понятия:
Отвага, честность, доброта...
И в молодёжном восприятии
Всё заменила пустота...
Наш мир - красивая обложка,
С нутром изодранным до дыр,
Где бочка дёгтя, мёда - ложка,
Где превозносится Сатир...
Всё я прекрасно понимаю,
Но вот "по-старому" живу:
Я возраст чту и уважаю...
"Камней за курткой не ношу"...
Я Родину люблю всем сердцем,
И пусть сейчас она "не та",
Люблю те песни, что мне в детстве,
"Спевала" бабушка моя.
Люблю, я белые берёзы,
Цветы растущие в полях...
Прекрасны зимнее морозы,
Багрянец листьев в тополях...
И верю я, что мир однажды,
Очнётся от постылой лжи,
Где человечек, как бумажный,
Впитал злодеев типажи...